Angolo Cattivo

Slowdive - Blue Skied an' Clear

Cieloterrafuocomare

In un cielo troppo azzurro ho scagliato bianche colombe, con un candido distacco dalle mie mani.

Approfittarono della libertà nascosta nel gioco di prestigio di polpastrelli che si tramutano in ali, senza sprecarla in velleità deflagranti.

Non generarono prevedibili moti circolari nella volta celeste delicatamente disturbata, non tornarono carta da poker nella manica per stupori collettivi da monetizzare.

Non volai con loro: scelsi la terra, la prevedibilità dei passi sul suolo, l'incapacità delle dita a trattenere granuli di materia.

Ascoltavo la voce degli insetti nella loro operosa incuranza verso corpi opachi goffi sul percorso disassato, accelerati da fecondo appetito e dalla psichedelia dei pollini, come abitanti di metropoli orientali nell'ora di punta.

Il fuoco ardeva irritante nei campi di terra rossa e glabra, bruciando garrulo antiche sterpaglie, deformando sghembe porzioni di visuale, attorcigliando il fumo in fuga agli effluvi di erba pressata e di fiori anarchici, nascondendo le sagome squadrate delle dimore contadine.

Nelle corolle delicate e marzialmente a testa alta sotto il sole, trovai il codice dell'infinita confusione, cerchi slabbrati e disorientamento ottico.

Sfumando e sfocando ogni scenario, avvilii e poi esaltai i fotogrammi di infinite nature morte.

Esploravo pianeti profumati, inzuppati in una costellazione verde, tra nebulose umiche disidratate.

Desideravo solo il tramonto ad ogni giro della lancetta lunga: l'eccesso di luce mi nascondeva l'orizzonte, tramortiva il senso d'orientamento trastullandolo maliziosamente nella culla del sole.

Ero un capitano senza nave, fingevo di schivare i flutti ai lati di una chiglia statica di pietra, tra miraggio ed autosuggestione, ed intanto scorgevo sempre più vicina la linea tra aria ed acqua, la varcavo, la toccavo, la tenevo tra le dita e la pizzicavo con virtuosismo emozionale.

Come una corda del cuore, vibrava l'orizzonte, silenzioso, sollevandosi verso un tintinnio frammentato ed infine un drone persistente, a coprire i sospiri e le paure di un crescendo onirico, compresi i sentori di rinascita impregnati di ricordi salmastri adolescenziali, di epica nautica di sintesi tramite odissee altrui.

Ma quegli orizzonti invece saranno sempre più lontani ed affilati, sempre più angolati da soli inverecondi, poi divaricati, intimiditi ed assorbiti facilmente dal cielo.

L'ora dell'approdo sarà magicamente banale, sempre e rigorosamente di notte.

Polvo - Vibracobra

Domenica delle palme

A rivolgere le palme agli dei e le spranghe agli uomini, imparai tardivamente.

Sono la coda di un pavone caricata a molla per rincorrere il sole e le sue metamorfosi.

La percezione è già cattura.

Non sono cartilagine, sono pelle tesa, vibrante ed appuntita di fame di emozione, di sensazioni pure e sensazioni autoprovocate.

Esco da me per vincere vane corse, apro le mani per sentire il freddo sulle mani e le crederò ali sfrangiantesi ed in espansione.

Amo i panorami dentro visuali squadrate, amo la perdizione di una testa che affonda nel cielo, come un pianeta dentro un pianeta.

Dentro un pianeta dopato, vedo uomini precipitare ed uomini comprare le credenziali di semidio.

A me basta un quartiere di cielo per sentirmi suddito ed uomo libero.

So espanderlo, so squarciarne la pellicola di protezione, sono un chiodo di carne conficcato nel blu.

Ieri ho rincorso il sole prima che rotolasse nel mare, come un gesto isolato, come se fosse un evento unico ed irripetibile.

Dalle acque basse che imbiancano la roccia, salii sui promontori rigogliosi e verdi, riempiendo i polmoni di strapiombi su cui modulare il fiato e sfidare le vertigini.

La distorsione dei suoni umanizzava la natura, chitarrismi, stridori, batterie, umanizzavano il mio urlo, foravano la ruota del pavone, sempre meno colorata, sempre più grigia, poi sempre più nera, come una ruota gommata cicatrizzata dagli attriti.

Lentamente mi sgonfio.

Se non potrò correre e non potrò camminare, immaginerò la voragine che decapita la mia strada, magari il mare ci sarà davvero a ridefinire sogni rovinosi e cadute bagnate, senza eventualità intermedie.

La vanità affonda il pianeta testa in una profondità supposta, come un sasso nello stagno.

Gli occhi corrono come palle di biliardo sul tappeto omogeneo, come favola senza draghi ed eroismi, senza carambole, senza contatti, senza buche in cui sistermarsi.

Concentrici pensieri persi nelle acque senza memoria di propagazione.

Onde e musica assorbiti dal silenzio mistico.

Altrove ci sarà rumore di uomini, la melodia del denaro giustapposta al luccicare fallace di bava su sentieri d'oro senza orizzonte.

Là, rivolgerò le palme per gli dei e le spranghe per gli uomini.