DENTRO E FUORI

Tu. Fata di frutta e latte. Se mi vedessi.Se mi vedessi adesso che muto. 
Adesso che materia mi sformo. 
Adesso che dispero di incubi. Di notte cattiva. 
E cattiva digestione. 
Balleresti tu quell'insensato walzer ancora del tuo pube, del tuo utero, di quel seme che scende e smania, scende e smania, quell'insania demente rosacea idea di natalità?
Torna.
Oggi ti insegnerei che l’amore è virale. Nevrotico. 
E’ la paura del buio di un bambino molto piccolo. 
Ma io lo posso giurare, Vostro Onore, che sono rimasto a sentire il mio tunnel addominale.
E per effetto del vento che soffia da occidente, tutt’oggi , è possibile ascoltare.
Plurisuicida con un incrollabile senso dell’umorismo. 
Che qualcuno mi dica di smetterla.
E di scappare.
O scoppiare. 

Anne Sexton scriveva: “Sono un’attrice nel proprio dramma autobiografico”.
Era il 4 ottobre del 1974. Indossò una vecchia pelliccia della madre e si chiuse in garage. Entrò in macchina. Accese la radio. Poi il motore. Chiuse gli occhi e si affidò al monossido di carbonio. 
Fine di una storia.

“ Lei è tutta là. E’ sempre stata là.
Ed è molto di più.
Lei ti è dovuta.
E’ la somma di te e dei tuoi sogni.
Montala come un monumento, gradino per gradino.
Lei è solida.
Quanto a me, io sono un acquerello.
Mi dissolvo.”