Bertham Street 2

Post N° 81

Scriveva con serena felicità, Bartleboom, senza mai fermarsi e con una lentezza che nulla avrebbe potuto turbare. Amava pensare che nello stesso modo, un giorno, lei lo avrebbe accarezzato.

Post N° 80

Aveva quella bellezza di cui solo i vinti sono capaci. E la limpidezza delle cose deboli. E la solitudine, perfetta, di ciò che si è perduto.

Post N° 79

Non c’è in quell’istante stupore più cristallino di quello che barcolla in bilico sul suo cuore.

Post N° 78

Insopportabilmente semplice.

Post N° 77

Volevo dire che io la voglio, la vita, farei qualsiasi cosa per poter averla, tutta quella che c’è, tanta da impazzirne, non importa, posso anche impazzire ma la vita quella non voglio perdermela, io la voglio, davvero, dovesse anche fare un male da morire è vivere che voglio.
Ce la farò, vero?
Vero che ce la farò?

Post N° 76

Lui pensa che quando si incontreranno sarà bello posarle sul grembo una scatola di mogano piena di lettere e dirle
- Ti aspettavo.
Lei aprirà la scatola e lentamente, quando vorrà, leggerà le lettere ad una ad una e risalendo un chilometrico filo di inchiostro blu si prenderà gli anni – i giorni, gli istanti – che quell’uomo, prima ancora di conoscerla, già le aveva regalato. O forse, più semplicemente, capovolgerà la scatola e attonita davanti a quella buffa nevicata di lettere sorriderà dicendo a quell’uomo
- Tu sei matto.
E per sempre lo amerà.

Post N° 75

E a chi, se non a lei?

Post N° 74

Nella solitudine di questo luogo appartato dal mondo, mi accompagna la certezza che non vorrete, nella lontananza, smarrire il ricordo di colui che Vi ama e che sempre rimarrà il Vostro
Ismael A. Ismael Bartleboom

Post N° 73

Sera. Locanda Almayer. Stanza al primo piano, in fondo al corridoio. Scrittoio, lampada a petrolio, silenzio. Una vestaglia grigia con dentro Bartleboom. Due pantofole grigie con dentro i suoi piedi. Foglio bianco sullo scrittoio, penna e calamaio. Scrive, Bartleboom, scrive.

Post N° 72

Non voglio cascate, Edel, ma la pace di un lago, non voglio querce ma betulle, e quelle montagne in fondo devono diventare colline, e il giorno un tramonto, il vento una brezza, le città paesi, i castelli giardini. E se proprio ci devono esser dei falchi, che almeno volino, e lontano.

Post N° 71

Parla piano, con una dolcezza antica.

Post N° 70

Sulle labbra della donna rimane l’ombra di un sapoe che la costringe a pensare “acqua di mare, quest’uomo dipinge il mare con il mare” – ed è un pensiero che dà i brividi.

Post N° 69

Potrebbe essere la perfezione – immagine per occhi divini – mondo che accade e basta.

Post N° 68

Piccolissime, segrete connivenze che dicono la paradossale felicità di vivere, nel momento stesso in cui illuminano la tragica assurdità della vita.

Post N° 67

L’uomo costruisce cose perché è vivo ma scrive libri perché si sa mortale. Vive in gruppo perché è gregario, ma legge perché si sa solo.

Post N° 66

…tornata a casa rileggevo tutto ad alta voce. Perché? Per la meraviglia. Le parole pronunciate si mettevano a esistere al di fuori di me, vivevano veramente. E poi mi sembrava che fosse un atto d’amore, che fosse l’amore stesso. Ho sempre avuto l’impressione che l’amore per i libri passi attraverso l’amore tout court.

Post N° 65

Basta con i compagni di giochi, vogliamo compagni di essere.

Post N° 64

…il piacere della ripetizione, la gioia di un nuovo incontro, la messa alla prova dell’intimità.

Post N° 63

Con lo sguardo sempre più distante, come l’esploratore che da un pezzo ha smesso di pensare alla terra natale.

Post N° 62

E’ una tristezza immensa, una solitudine nella solitudine, essere escluso dai libri. Anche da quelli di cui si può fare a meno.