Un poeta muore cento volte al giorno; gli occhi sono le sue mani, sentono l'odore di un pianto mai sceso, colgono un singolo attimo di una voce stremata in mezzo al brusio... inventano mondi di anime in marzapane, che si muovono lungo scie di granelli di sabbia.. un poeta rinasce una sola volta al giorno e riposa sereno guardando il cielo... poggiando i suoi mondi su parentesi supine.. a rimirar la scena.
QUESTO POETA.
Un poeta muore cento volte al giorno; gli occhi sono le sue mani, sentono l'odore di un pianto mai sceso, colgono un singolo attimo di una voce stremata in mezzo al brusio... inventano mondi di anime in marzapane, che si muovono lungo scie di granelli di sabbia.. un poeta rinasce una sola volta al giorno e riposa sereno guardando il cielo... poggiando i suoi mondi su parentesi supine.. a rimirar la scena.