Sono le 20. 36 dell'undici luglio.Il canto delle cicale è assordante. Cleo è sdraiata nel balcone pronta ad attentare alla salute fisica di qualche zanzara impudente che si avvicini troppo al suo musetto.Una lunga sedutra d'esami si è protratta costringendomi a "pranzare" alle 15,30 con contorno di un fastidioso mal di testa.Adesso sono al computer. Ho letto la posta, poca. Sono quasi tutti in ferie (meritate o meno).Domattina mi dedicherò all'orchestrazione di un motetto di Nino Rota (la Messa l'ho finita). E trascorrerà così un'altra giornata e molte altre ancora così saranno.E le cicale continuano a cantare...
Pensieri...
Sono le 20. 36 dell'undici luglio.Il canto delle cicale è assordante. Cleo è sdraiata nel balcone pronta ad attentare alla salute fisica di qualche zanzara impudente che si avvicini troppo al suo musetto.Una lunga sedutra d'esami si è protratta costringendomi a "pranzare" alle 15,30 con contorno di un fastidioso mal di testa.Adesso sono al computer. Ho letto la posta, poca. Sono quasi tutti in ferie (meritate o meno).Domattina mi dedicherò all'orchestrazione di un motetto di Nino Rota (la Messa l'ho finita). E trascorrerà così un'altra giornata e molte altre ancora così saranno.E le cicale continuano a cantare...