La riva dei pensieri

Nel profondo dell'animo...

Realtà o fantasia?

E' una scoperta che ho fatto recentemente: nell'insieme dei tasti che costituisce il personale elaboratore (alias pc) risiedono esserini stravaganti e inquieti.
Ora, domato l'innocente candore di cui sono circondato, sono certo che i tasti e i suoi simboli non sono meramente tecnici e imparziali.
Hanno una propria e indipendente vitalità e narrano avventure che nè io e neppure voi abbiamo mai raccontato. A volte le realizziamo interponendoci a loro, favoriti dalla fantasia meccanica di cui sono in possesso.
In quale spazio, se non accettando questa  stranita realtà, avrei la facoltà di creare pensieri che sopravvivono ad una temporanea immortalità, ben sapendo che loro sono gli intermediari della creatività.
In definitiva, mancando uno scenario contrario e accertato mi chiedo: sono io ad esporre una realtà contingente e attendibile, oppure sono loro, i tasti, a narrare me?

Aveva quattro anni

Cristiana s'inerpicò sullo sgabello, e fece forza con le sue piccole mani sul perimetro del piccolo acquario. Spalancò i grandi occhi su quel pezzo di mondo liquido, trasparente e policromo.
Universo più colorato, più vivace, più reale di tutti quei personaggi che si spostavano all'interno di un contenitore di vetro e plastica davanti al quale trascorreva brevi pomeriggi.
Si arrestò meravigliata ad apprezzare il moto leggero dell'acqua e i suoi occhi scorrevano velocemente verso ogni angolo della vasca.
Io guardavo e m'impadronivo delle sue schegge di felicità. Purtroppo per breve tempo.
Cristiana cominciò a soffiare sulla superfice liquida con tutta la sua minuta capienza polmonare.
Sulla superficie si componevano dei cerchi concentrici sempre più ampi; e Lei si appagava di quella sua insolita possibilità di mutare le circostanze della realtà.
Per la coppia di pesci fu uno tsunami.
Oggi quando si trova di fronte ad un acquario, lo accarezza dolcemente come a rincuorare i suoi piccoli abitanti che mai più avrebbe insuflatto sul loro mondo.

La belleza del linguaggio

Egregio (sic!) Ignoto Automedonte che questo mattino, mentre mi recavo  a scuola, come di consueto in velocipede, mi ha ostacolato tagliando la strada rischiosamente, ero certo che la lettura de "I fiori blu" di Queneau non sarebbe stata infruttuosa.
Ho fatto fatica a memorizzare, in via preventiva, la flemmatica e dettagliata esposizione di epiteti con cui mi sono rivolto nei suoi confronti. Ben sapendo che un giorno lo sforzo mnemonico sarebbe stato funzionale.
Gentili lettori ripeto, per completezza e per essere più esaustivo, l'integrale esposizione, scusandomi fin d'ora del linguaggio:" Oh, il villan rifatto, il cagone lardellato, la lurida checca, l'atroce spetezzatore, il maledetto porco, la mala rogna. lo spudorato battifiacca, lo scriba fariseo, il fottuto lavativo, il crasso paltroniere, l'orrido codardo".
Perbacco quando ci vuole, ci vuole!
Ora mi sento meglio, molto meglio!

Maestrale

Raffiche di maestrale sfiorano la barriera rocciosa della Sella del Diavolo. Le onde del mare danzano vorticose fino a placarsi sul litorale sabbioso del Poetto. Questo pomeriggio la pioggia, costante e insistente, si confonde con la terra arida dei lecci, delle rose e delle ortensie azzurre.
L'umidità avvolge il corpo. Diventando memoria di storie concluse.
Pensieri concitati per opporre, ai rigorosi richiami dell'intelletto, la nostalgia di un incontro furtivo.
Ma rimane chimerico il tentativo di interrompere la memoria e la tenacia di una passione mai sopita.
Quando anche la Natura non sorregge gli intenti, lo sconforto sovrasta l'animo, e le lacrime scivolano sul viso assieme alle gocce di pioggia.
Cerco l'alito del vento per bloccare il sospiro labile e fatale come la perfidia del destino.
Impegni complessi perdurano ansiosi tra l'audacia e la temerarietà della volontà.
Ma esiste un attimo in cui il vento si attenua, e il pianto si dissolve. In quel momento il creato si rasserena silenzioso e l'esistenza riprende il suo moto incalzante.