Passo e...passo.

C'è lo sciopero degli automezzi, non c'è un goccio di benzina per tutta Roma e lui ti viene a prendere col taxi; hai il tacco 12 e ti offre il braccio per non farti cadere; ti fa scegliere il ristorante ma è lui ad optare per un ottimo vino rosso; ti bacia la mano in continuazione, è premuroso, si accerta che tu stia bene et similia...ma ciò che ti assilla è "ma lui...cosa vorrà da me? Il culo?" Sì, a parte questo. L'elemento mancante è la provenienza. Pugliese. Insomma un terrone. Ergo il più ruffiano dei ruffiani. Decisamente non il mio tipo. E la mia tosse me l'ha confermato [sembra, infatti, che sia di natura pseudo nervosa]. Invece di allontanarsi come se fossi una lebbrosa, si è attaccato come una cozza allo scoglio. E la cosa non quadra. O forse sì. Ma per la legge di Murphy. Ma, dopo tutto, non dispero. Può accadere di peggio: rispondere ad una chiamata col numero privato e sentirti dire 'mi dimetto da corteggiatore ufficiale solo perché non ti sei fatta viva per tre settimane', cazzo come vola il tempo!