Dentro gli scaffali dell'anima,che odorano di legnoappena riverniciato,che arrivanoal soffitto azzurrino,da cui pendono lampade come stelle:attaccate ai fili di cielo,sono sparse qua e làcornici di gote e occhicon i loro passaggi nella mia vita.Come leggii pieni di volume aperti.Come sottili ramoscellidi foglie e di spineche avvolgono un traliccio.Come teste di dragoche sputano boccioli dentro una storia.Come fila di gabbiani bianchiche bivaccano sul molo.( Sputi di bocciolo di Fionamay10 post n* 553 del 19 Gennaio 2007)
Sputi di bocciolo
Dentro gli scaffali dell'anima,che odorano di legnoappena riverniciato,che arrivanoal soffitto azzurrino,da cui pendono lampade come stelle:attaccate ai fili di cielo,sono sparse qua e làcornici di gote e occhicon i loro passaggi nella mia vita.Come leggii pieni di volume aperti.Come sottili ramoscellidi foglie e di spineche avvolgono un traliccio.Come teste di dragoche sputano boccioli dentro una storia.Come fila di gabbiani bianchiche bivaccano sul molo.( Sputi di bocciolo di Fionamay10 post n* 553 del 19 Gennaio 2007)