[ frammenti ]

piccole cose incontrate lungo la via, frammenti, apocrifi d'anima, di fuochi, e conservate, istintivamente alcume, altre con attenzione, come ricordi, forse come qualcosa di prezioso da passare a qualcuno, il segno di cio che rimane identico a se' mentre altro scorre cambia, come la forma di una rosa e delle sue spine, entrambe, preziose, e vere....L'amore non prende ostaggi. e non e' ostaggio o oggetto o strumento di nulla altro...Le persone  le anime, non hanno fili attaccati che si possono tirare...La vita non e' una recita, non e' un mercato ne un gioco, ma li contiene tutti e nessuno...L'amicizia non agisce di nascosto, ma sa giungere con la luce affinche non vi siano fatalita nel buio...Ne' amore ne' eros sono possesso di qualcosa, di nulla....Forse l'unica cosa che si ha davvero e' il valore della propria parola...Tra cio che si puo dare c'e' la propria liberta, come un luogo dove accogliere qualcuno...L'amore, come l'amicizia e' un luogo... forse tante altre cose lo sono, luoghi da attraversare...Tutto cio' che si usa come un oggetto, si usura e si rompe, la vita invece si rinnova continuamente..Il silenzio e' l'abito piu prezioso della passione... ma le parole sono echi del respiro, della vita...Le parole non sono oggetti... usati fino all'usura si svuotano di vita, e di senso...Lo scandalo e' nell'occhio di chi lo vede...Non so quali altre spine quali altre rose sono tra ile pieghe tra i pensieri, lasciati crescere sul bordo del ricordo, su una via ancora da fare...