Giorni così..

  I giorni non vengono eliminati o raccolti, sono api che bruciano con dolcezza o a cui è impazzito il pungiglione: sono la nostra lotta continua, i viaggi ed i ritorni, andare e venire tra il miele e il dolore. Come un cadere goccia a goccia da un fiume: spesso non c'è nessun fiume. Il mio poco sonno, nemmeno lui riesce a dividere la mia vita a metà, o le mie azioni. Questa vita è come una pietra, un unico movimento, un falò solitario che riflette sulla sabbia, una freccia, ma una sola, lenta o veloce, o come diceva il saggio Neruda  "un metallo che sale o scende a bruciare nelle tue ossa. "