EARTH & SOCIAL

Il 9 Luglio di quest’anno, la prima sezione civile della Corte d'Appello di Milano si è pronunciata a favore dello stop dell’alimentazione forzata sul corpo di Eluana Englaro parlando addirittura di atto “lecito e inevitabile”.

Subito dopo, la Procura Generale (sempre di Milano) ha presentato ricorso contro questo “atto lecito e inevitabile” e il ricorso è stato accolto l’8 ottobre scorso, sempre dalla medesima Corte che soltanto tre mesi prima l’aveva invece suggerito e che ha passato poi “la palla” alla Cassazione, che però è per fortuna anche l’ultima che può esprimersi.
O la và o la spacca, ma quello che decide la “Suprema Corte” non è contestabile e spesso le sue dichiarazioni danno luogo a sentenze senza precedenti (l’ultima lo scorso 21 Ottobre, che ha imposto alla Germania di risarcire le vittime delle stragi naziste*).

In questi giorni, la Suprema Corte ha respinto la richiesta della Procura, permettendo di fatto il distacco del sondino dal corpo di Eluana e permettendo di fatto l’eutanasia in Italia per la prima volta.
È una sentenza senza precedenti, ma è quella che tanti aspettavano, soprattutto Beppino triste e stanco, che a mio parere andrebbe solo rispettato.

O forse questa sentenza l’aspettava soprattutto Eluana, alla quale nessuno ha chiesto nulla, ma che in passato si era pronunciata contro questo tipo di “vita-alimentata-forzatamente” (successe poco prima dell’incidente e lei parlava a proposito di un suo amico).
Sono sedici anni che Eluana non c’è più e da nove va avanti la vicenda giudiziaria di suo padre, Beppino triste e stanco, che tenta in tutti i modi di lasciarla andare. Questa volta è davvero finita, anche se il Vaticano è davvero infuriato. Menomale che la scomunica non fa più così paura!

Ora Eluana probabilmente viaggerà verso Udine, perché la Lombardia ha deciso di non voler in alcun modo rendere possibile questo “omicidio”, che io chiamerei più fine di un’agonia, di un vero e proprio accanimento terapeutico durato quasi 17 anni.


Alice Virtù


*le stragi di Civitella, Cornia e San Pancrazio
(vedi anche mess n°169/175)

Mi chiamo Asha.
Asha Ibrahim Dhuhulow e sono una ragazza somala di ventitrè anni.
Lo ero.

Quando ero bambina mio padre mi ha trovato marito e non appena il mio corpo s'è fatto a forma di donna con quel marito mio padre mi ci ha fatta accasare. Ero così giovane.
Per qualche anno ho tenuto duro e ho fatto il mio dovere di moglie, anche se quel marito non lo amavo, anche se quella vita scelta da mio padre non era la mia. Chissà, io magari avrei studiato, avrei cercato il modo di vedere il mondo, di lavorare. Oppure semplicemente avrei aspettato l'amore a Chismaio, dove sono nata e dove ho sempre vissuto, per poi costruirmi con lui una vita serena e felice passo dopo passo, mattone dopo mattone, fatica dopo fatica. E invece no.

Tempo fa in città ho incrociato uno sguardo che mi ha fatta vibrare.
Tempo fa in città, mentre facevo la spesa al mercato, ho incontrato un uomo che mi ha fatto conoscere l'Amore e quell'amore è stato così forte, così impetuoso che per quell'amore ho rischiato la vita.
Quell'uomo l'ho amato platonicamente, con tutta l'anima ma mai con il corpo.

Qualcuno se n'è accorto e sono stata denunciata.
In Somalia da due anni il governo transitorio ha tolto i poteri alle Corti islamiche ma da qualche tempo a questa parte il fondamentalismo è tornato forte.

Ieri, senza aver sostenuto nessun processo, alcuni uomini sono venuti a prendermi nella mia casa di Chisimaio, la città dove sono nata e dove ho sempre vissuto; mi hanno coperto la faccia con un panno nero e mi hanno trasportato su di una jeep al centro d'una piazza dove c'era tanta gente che gridava: "a morte, a morte, a morte l'adultera, a morte la traditrice!"...
Non appena mi hanno fatta scendere dall'automobile ho cominciato a dibattermi, a tirar calci e pugni, ma loro mi tenevano stretta e i miei calci e i miei pugni non facevano altro che alimentare la loro rabbia, il loro odio, il loro malsano senso di giustizia.
Un mio parente è corso in mio soccorso e a quel punto gli aguzzini hanno iniziato a sparare, ad altezza d'uomo.

È morto un bambino.
S'è preso una pallottola che ha rovinato la giornata di festa dei suoi genitori, che l'avevano portato in piazza come in altri luoghi i bambini si portano al parco o al cinema. Per svagarsi, ma anche per scontrarsi con la vita, forse.

In tutto quel trambusto i miei carcerieri hanno fatto quello che erano venuti a fare.
Mi hanno buttata in una buca dove stavo giusto-giusto in piedi e mi hanno coperto di terra fino alla testa. E d'un tratto sulla mia faccia, sul mio giovane volto coperto dal panno nero, è cominciata una pioggia di pietre dure, spigolose, dolorose pietre scagliate da vicino con violenza immane, con ferocia disumana, da chissà quante persone. Persone...

Forse perché era appena morto un bambino, forse per il mio giovane cranio delicato, per fortuna è durato poco.
D'un tratto è finito tutto e su di me è scesa la pace.
Ho volato per l'ultima volta sopra Chisimaio, la città dove sono nata, dove ho sempre vissuto e dove oggi sono morta, uccisa a sassate, lapidata senza pietà per aver amato.

Somalia - 29 ottobre 2008

A Milano, è risaputo, siamo sempre tutti di corsa.
Ci prendono in giro anche alloZelig perché sembriamo tante formiche operaie (lo siamo?), perché camminiamo tutti svelti senza alzare quasi mai lo sguardo e perché se perdiamo la metro ci girano le palle, anche se quella dopo arriva al massimo in tre minuti.
A guardare la cosa da fuori possiamo sembrare tutti degi idioti e lo capisco. Ma ad esserci dentro si deve correre e non c'è niente da fare; il tempo nella città grigia sembra sempre correre più veloce di tutti. Inoltre, è tutto un immenso percorso ad ostacoli, in qualunque modo si scelga di muoversi... ad esempio, io mi sposto in metropolitana o con il treno.

A proposito di questo, c'è una domanda che mi pongo da ormai quasi un mesetto e che sento il bisogno di condividere con qualcuno; la domanda è la seguente:
Come mai quando in italia (con la minuscola del caso) si fa un "lavoro di ammodernamento" ad un'opera pubblica, qualsiasi essa sia, il risultato dello stesso è identico all'originale se non addirittura peggiore?

Ad esempio, circa un mese fa è stata aperta la nuova biglietteria della stazione centrale.


ViviMilano, Grandi Stazioni (Fs)





Se Milano è una città frenetica, c'è da immaginarsi cosa sia la sua stazione centrale dei treni.
Ho visto parecchie stazioni italiane nella mia vita e per come mi è sembrato solo quella di Roma Termini le si avvicina per caos e per abbondanza di traffico umano.
Fino ad un mese fa la biglietteria era la prima cosa che s’incontrava entrando nel grande edificio bianco voluto dal duce. C’erano una ventina di sportelli, di cui almeno dieci chiusi e una ventina di distributori automatici di biglietti, di cui quattro fuori servizio, quindici che non accettano più né monete né soldi di carta e uno ladro, nel senso che come si mettono i soldi, si spegne e chi s’è visto s’è visto.
Adesso invece, all’ingresso del grande edificio voluto dal duce c’è un cantiere; l’ambientazione, la luce fioca, l’odore e la desolazione, unita alla gente che di corsa perennemente lo attraversa e al gusto estetico di chi lo fece costruire, fa sembrare quel posto un girone dantesco.
Perché adesso c’è la nuova biglietteria e non è più all’ingresso. No…
La prima volta che ne ho usufruito non ci volevo credere.

Faccio parte di quei milanesi scappati da Milano che però ci tornano ogni giorno per lavoro. Ci chiamano pendolari.
E siccome ho deciso di ridurre il mio impatto ambientale, raggiungo la città con mezz’ora di treno la mattina e in mezz’ora di treno me ne vado la sera.
Esco dall’ufficio all’ultimo minuto utile, m’infilo in metropolitana veloce come un razzo e salgo sul vagone che poi (ormai lo so) si fermerà esattamente di fronte all’imbocco d’uscita dalle banchine. Quando arrivo alla fermata “Centrale” mi catapulto fuori dal treno e imbocco svelta il tunnel, affronto la corsa della mandria impazzita anzi vi partecipo e oltrepasso i tornelli stando sempre ben attenta a non incastrarmici in mezzo assieme a qualcun altro. Affronto la spaventosa gradinata a due scalini alla volta (fino in fondo, compresi quelli di marmo alti quindici centimetri l’uno) ed entro nel grande edificio tetro voluto dal duce. Seguo i tanti cartelli seminati qua è là, che sembrano scritti con i pennarelli (probabilmente lo sono) e che indicano in diverse lingue la collocazione della nuova biglieteria e mentre cammino ho sempre più l’impressione che qualcuno mi stia prendendo in giro.
I nuovi sportelli (che sono diciotto) e i soliti vecchi distributori automatici si trovano in fondo ad un lungo corridoio “collocati lungo il nuovo asse pedonale parallelo alla galleria delle carrozze” (come da cartella stampa).
Questo significa che la camminata che si deve fare per avere i biglietti equivale a quella che si dovrà fare poi per raggiungere il “vagone 7”: mezzo chilometro circa. A piedi e di corsa e molto probabilmente con pesanti valige a carico, essendo quella la maggiore stazione di snodo italiana per l'Europa.
Questo significa che se per caso si arriva in ritardo, anche di poco, è altamente probabile perdere il treno perché si perde troppo tempo già solo per fare i biglietti.

Quando mi sono avvicinata alle macchinette, dopo aver fatto la consueta super-fila, ho riconosciuto i soliti vecchi distributori automatici, di cui quindici fuori servizio, dieci che non accettano più né monete né soldi di carta e il solito ladro, che si riconosce facilmente perché c’è sempre qualcuno che lo prende a calci (inutilmente perché tanto non si riaccende e anche se lo facesse sarebbe impossibile dimostrare d’averci appena inserito 50 euro, provare per credere…). La solita vecchia roba che fa perdere il treno e la calma nello stesso momento, insomma.. solo che adesso poggia tutto su un pavimento di linoleum bianco e la schermata iniziale ha una nuova grafica; solo quello, il resto è identico. Inoltre, gli aggeggi non sono più tutti nello stesso punto, bensì sparpagliati qua e là in ogni angolo (e alcuni ancora oggi probabillmente sono da scoprire)… Così tocca saltellare da una fila all’altra nella speranza di riuscire a individuare qual è la macchinetta che prende le monete (io non ce l’ho la carta di credito e non la voglio avere e il mio biglietto costa 3 euro).

Quando finalmente riesco ad avere il pezzo di carta in mano, cerco il modo di tornare su, ai treni.
Individuo subito i nuovi tapis roulant e mi ci infilo (all’ingresso e all’uscita di ognuno dei 12 tappeti ci sono 3 panettoni alti quasi un metro che sono antisfondamento, anti sedia a rotelle, anti carrozzina, anti passeggino e anche anti obeso, probabilmente), li percorro di corsa.
Per salire all’altezza dei binari ci sono da fare due rampe di tapis roulant, entrambe parecchio lunghe.
Ce ne sono alcune direzionate in modo che alla fine della prima rampa si possa subito salire sulla seconda.
Se va male, si capita in quelle direzionate alla cacchio e alla fine della prima rampa in salita si trova la prima rampa in discesa, che riporta esattamente al punto di partenza; per proseguire la salita bisogna quindi ripercorrere l’intera lunghezza del tappeto, tornare indietro per un corridoio dalle pareti bianche e spoglie manco fosse un grande magazzino con la merce esposta da porre all’attenzione della gente.
No. È semplicemente un luogo di passaggio che è stato “ammodernato” e “migliorato” per rendere la vita dei viaggiatori e dei pendolari migliore e i tempi per gli spostamenti inferiori, ma questo solo nelle intenzioni, forse. Nella realtà e nella quotidianità di chi vive quel posto ogni giorno è invece un’ulteriore perdita di tempo. Null’altro.


Alice Virtù

Alto, asciutto e con pochi capelli, a dispetto dei suoi ventinove anni Roberto Saviano ha lo sguardo perennemente serio, assolutamente attento, velatamente triste e sinceramente arrabbiato.
Bene o male ormai lo conosciamo tutti (chi più e chi meno, anche se oggi ho spiegato ad una mia collega di chi si trattasse); bene o male la sua storia, scritta di suo pugno in un meraviglioso libro-denuncia: "GOMORRA", tramutato solo successivamente in spettacolo teatrale e ancora in film (l'unico che porterà l'Italia agli Oscar americani) è sulla bocca di ognuno di noi.
Gomorra parla dell'Italia e degli italiani; anzi, dell'italia, con la minuscola, perché tratta soprattutto di una cerchia (neanche tanto) ristretta degli stessi e cioè, dei cosìddetti "malavitosi".
Si.
Perché è vero che in Italia ci sono problemi dovuti alla difficoltà di far convivere più razze e più culture, ma è vero anche che l'Italia è da sempre la madre-patria di mafiosi e camorristi, specie quest'ultima della quale s'è occupato Saviano, con tanto di nomi, cognomi, giri, imprese, amicizie...

Dopo la pubblicazione del suo libro sono state aperte inchieste, le forze dell'ordine hanno potuto indagare meglio e molti dei catturati, certamente per la paura del carcere duro, hanno cominciato a parlare.
E i "vertici" della camorra hanno iniziato a vacillare.

Borsellino e Falcone hanno fatto un ottimo lavoro che hanno pagato con la vita; dal loro sforzo è nata prima di tutto una generazione di persone che ha iniziato a smettere d'avere paura e di tacere. Paolo Borsellino e Giovanni Falcone erano due magistrati che hanno segnato una svolta portando a termine senza macchia il loro duro lavoro.
Però quello era il loro lavoro e purtroppo quello che è successo era compreso nel pacchetto rischi fin dall'inizio. Roberto Saviano quando ha deciso di scrivere «Gomorra» era uno qualsiasi, che non ce l'ha fatta più a tacere, a non denunciare e che la voleva smettere di avere costantemente paura, anche se ora forse di paura ne ha di più.
Da quando è uscito il libro, a seguito del suo scalpore e del suo successo, vive sotto scorta ed è stato al centro di gravi minacce (processo "Spartacus") rivolte direttamente a lui dai boss Antonio Iovine e Francesco Bidognetti, del clan dei casalesi.

È di oggi, la notizia che a questo ragazzo è stata rivolta la minaccia più grave.
Uno dei catturati di cui parlavo sopra, preso a seguito della "strage degli africani" di Castelvolturno, ha infatti raccontato per filo e per segno il piano secondo il quale, Roberto Saviano sarebbe condannato a morte, con termine massimo fissato per Natale. Nel piano si fa esplicito riferimento all'esplosivo, all'autostrada Roma-Napoli che percorre spesso e nel caso, alla necessità di eliminare anche tutta la sua scorta.

Ecco perché prima citavo Borsellino e Falcone.

Alice Virtù



Gomorra
Viaggio nell'impero economico e nel sogno di dominio della camorra
Tradotto in 32 lingue.

L’allarme, lanciato il 20 agosto scorso dal WWF, parlava di nove orsi bianchi in balia delle onde a 100 chilometri dalla costa nel bel mezzo del mare dell’Alaska, dove una volta c’erano i ghiacci.
Il 1° Settembre, circa una decina di giorni dopo, alcuni di quegli orsi non ce l’avevano fatta, altri invece avevano ancora da qualche parte la forza per nuotare o quantomeno per stare a galla. Gli uomini e le donne del WWF hanno cercato in ogni modo di salvarne quanti più possibile, ma le condizioni atmosferiche e del mare, oltre che la mole degli orsi stessi (i maschi misurano fino a 2 metri e mezzo d’altezza e pesano dai 400 ai 600 chili ciascuno, le femmine circa la metà), hanno reso proibitivo il salvataggio.
Il problema è che il WWF in questo salvataggio è stato lasciato solo.
Nessun Governo ha messo in atto nessuna misura, tantomeno l’ha fatto quache altra istituzione. Nessuno era pronto. Nessuno, nonostante l’allarme fosse stato lanciato anni prima. Nonostante la richiesta di aiuto.
E gli orsi intanto affogavano. In natura sono abilissimi nuotatori, (raggiungono la velocità di 10 km/h usando le zampe anteriori come remi e quelle posteriori come veri e propri timoni) serve loro per la caccia, ma lo fanno per massimo tre ore, poi tornano sulla banchisa (o “pack”) .

Oltre ai nove orsi avvistati, il WWF segnala che risultano altri esemplari in difficoltà nella stessa area anche se in situazioni meno tragiche.

Secondo gli esperti, l'aumento delle temperature in tutto il globo sta sciogliendo sempre più le banchise dell'Artico; è già stato osservato un ritardo sempre maggiore nella loro formazione, ogni anno che passa: il satellite, il 16 agosto 2007 ha mostrato un Artico privo di ghiaccio. Quest’anno le immagini erano identiche.
Generalmente, quando la luce del sole colpisce un'enorme lastra di ghiaccio, questa è in grado di riflettere la luce stessa fino al 70%, e di mantenerne solo il 30% sotto forma di calore.
Ma il ghiaccio si sta riducendo, la temperatura dell'aria non consente di cristallizzare; non più. Succede quindi che la luce incontra acqua (e non più ghiaccio) che è ben più scura e non rimanda nessuna luce.
Di conseguenza, ultimamente soltanto il 6% viene riflessa mentre il 94% viene assorbita sotto forma di calore.

Gli orsi hanno poco tempo e pochissime aree a disposizione per cacciare rispetto anche solo a dieci anni fa (quando il ghiaccio era nero perché pieno delle polveri di tutto il mondo)...
Mentre il loro habitat si riduce, gli orsi che vivono ai margini meridionali dell'Artico (specialmente nella zona di Hudson Bay, Canada) si trovano ad affrontare una grave minaccia alla loro sopravvivenza.


Si stima che esistano circa 20-25 mila orsi polari in tutto il mondo (in uno stadio durante un concerto si raggruppano 60 mila persone).
Non ci vuole poi molto prima che spariscano tutti.


Alice Virtù


(fonte: www.wwf.it)