Manca poco. Il fondo. Muoio.Danne ancora alla mia anima. L'anima mia. E' morta mille volte almeno.Ha vissuto morendo. Crescendo la morte in sč, s'č l'č tenuta legata, ben stretta, senza distinguerla. Ed č morta cento volte al giorno. Morirą ancora. Questa sera.L'anima mia. Scivolerą tra le mani. Le tue. I pensieri. I tuoi. Dall'anima tua.Perchč da me lo so..si va soltando via.E se non č vero..allora salvala.