C'è sempre qualcosa di paganoin noi che malvivendo giorniignoriamo le ragioni degli altrie inventiamo dei per pauradella morte.S'attrista l'uomo solo che calpesta la sua ombra fra le ortiche dell'argine. Le cavalle si respirano muso a muso odorando l'aprile al di là dei fianchi.Il riconoscersi racchiude l'infinito.
In limine
C'è sempre qualcosa di paganoin noi che malvivendo giorniignoriamo le ragioni degli altrie inventiamo dei per pauradella morte.S'attrista l'uomo solo che calpesta la sua ombra fra le ortiche dell'argine. Le cavalle si respirano muso a muso odorando l'aprile al di là dei fianchi.Il riconoscersi racchiude l'infinito.