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Blog di narrativa, suggestioni di viaggio, percorsi interiori, sguardi sul mondo.

 

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Pomeriggio

Post n°221 pubblicato il 27 Dicembre 2007 da falco58dgl
 

Un brevissimo racconto...

 

                               

Fisso un punto lontano fino a quando mi si incrociano gli occhi.  Non so che fare, tranne stare a guardare il panorama brullo che ho davanti. Logore colline e campi inondati di noia. 
S'avvicina un contadino e mi fa dei cenni incomprensibili. Non ho intenzione di rispondergli, non ho voglia di decifrare la sua mimica  scomposta e borbottante. E' sordomuto e muove le mani facendo gesti che non conosco, che non desidero capire.
Sono stanco, sono stufo persino della mia stanchezza. L'idea di arrivare a sera m'opprime come un pensiero molesto, di quelli che si scacciano con un battere di ciglia. Ma sono solo le quattro del pomeriggio.

Così mi alzo e seguo il sordomuto che m'affretta   mulinando le mani e toccandosi il volto senza posa. Prendiamo una stradina che s'inerpica  in mezzo a un boschetto  di alberelli scheletriti, giriamo a sinistra, poi a destra ed infine arriviamo davanti a una casa colonica ampia e cadente.

Entriamo. Una grande cucina con pentole incrostate e residui di cibo lasciati sul tavolo. Un caminetto fuligginoso che sembra da tempo inutilizzato. Dietro, la stanza da letto.
Sul letto, un corpo. Una donna giovane vestita di nero con il braccio destro penzoloni,  rigido. Una macchia rosso scuro sul petto che sembra divorare la blusa.
"E' morta?", chiedo assurdamente al sordomuto. Mi risponde un singhiozzo, un suono come un vagito di bimbo affamato.
M'avvicino, tocco il corpo della donna. E' caldo. Mi sembra d'avvertire un battito debole, una pulsazione lontana e irregolare.
"Ci vuole un'ambulanza. Dov'è un telefono?". Il contadino mi prende per  mano e mi spinge fuori casa con furia. Adesso corriamo attraverso i campi, infiliamo stradine  che ho percorso in pomeriggi  immobili  e che ora svaniscono in un batter d'occhio.

"Speriamo che non sia troppo tardi",  mi chiedo mentre entriamo in un bar, compongo un numero telefonico a tre cifre e domando ai presenti se ci sia un medico.
Mi volto verso il bancone e non vedo il contadino. Lo cerco con lo sguardo, chiedo agli avventori. Scomparso. Qualcuno lo ha visto correre veloce nella direzione opposta.
Mentre attendo l'arrivo dell'ambulanza, un  aspro sollievo mi colpisce.  Sono solo le quattro e mezzo del pomeriggio, ma non temo più l'incedere del giorno.

Adesso posso scrutare la mia campagna come il volto di una donna amata troppo e uccisa per dispetto.

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(in seguito a uno spiacevole episodio
avvenuto su un blog della community)

 

LA RECENSIONE

usumacinta

DIECIMILA E CENTO GIORNI
Storie di uomini tra Italia e America Latina
di MARIA PIA ROMANO

Un tuffo che ha il colore del giallo ocra e del verde intenso, di mandorle amare, schizzi di sudore e deliri di lacrime. Di Italia ed America Latina, di viaggi e di fughe, di ritorni e di allontanamenti. Di esaltazione di popoli, di passioni e grida senza voce nella notte. Del blu e dell'azzurro di cielo e mare. Gli stessi che guardano fluire i giorni, i diecimila e cento giorni, mentre la brezza marina scuote il pino le cui radici restano annodate alla terra. All'amore, alla ricerca costante che dà un senso alle cose, alla vita che è fatta di scenari che cambiano, di sogni di libertà da
condividere con i compagni, di ansie e sconforti segreti, che si affondano nel dolore della bulimia, ingurgitando per rabbia e insoddisfazione cibi di cui non si riesce a percepire il sapore. Emersione, immersione, navigazione, approdo: in quattro sezioni si snoda avvincente la narrazione, che racchiude un arco di trentaquattro anni, dal 1970 al 2004.

E' uno di quei libri che si vorrebbe non finissero mai i "Diecimila e cento giorni" di Claudio Martini, edito da Besa. Ti capita tra le mani e lo leggi d'un fiato, perdendoti in quei nomi che diventano subito uomini e tu li ascolti e li vedi soffrire, gioire, respirare, far l'amore. Destini che s'incrociano e si salvano a vicenda, in un costrutto narrativo di suprema bellezza.

Ci sono immagini che s'imprimono nitide e vere nella mente, mentre insegui il tuo cuore rapito dalle storie. Storie di uomini. Storie che vengono fuori in una sorta di "stream of consciousness", in cui più che la cronologia conta il tempo interiore, che ti porta direttamente dentro le porte delle loro case e ti dischiude l'universo dell'anima. Fotogrammi sospesi tra un'Italia che si chiude dietro un perbenismo di facciata e cela solo irriguardose marginalità ed un'America Latina che grida la sua libertà con fierezza sconcertante, mentre è ancora oppressa da un macigno sul cuore che non la fa respirare.

Lo psicologo di origini tarantine, che ha una lunga esperienza di lavoro all'estero, proprio in America Latina, scrive di Perù, Nicaragua, Messico, Kosovo, Italia con la penna guizzante di una grande intelligenza che, come lama, squarcia la cortina dell'indifferenza dei tanti.

 

 

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