Sono cose così,spesse come la coltre che copre gli indizi,a nascondere intenti e di quegli intenti i sospiri a nutrirli. Strati d'epidermide sotto i qualisi celano le ragnatele pulsanti delle tue più intimeconvinzioni.Che chiamarle speranze non basterebbe mai arenderle certezze.E per questo non le dici,e taci. Morbide come un guanciale sul quali riposi lestanchezze.Fatiche di vite vissute o, magari,solo immaginate. Cose che capitano perché l'attesa è finita el'ora è giunta senza averla mai intuita.Nemmeno le carte sapevano,nemmeno un allarme è suonato,soltanto l'incedere del tempo del loro tempoha potuto determinarle. Eppure non è stato il caso.