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Autunno di Hermann Hesse

Con le fredde notti d’ottobre
il mio albero lotta disperato
per la sua verde veste. L’ama, è triste,
nei giorni felici la indossava,
volentieri l’avrebbe conservata.

E ancora una notte, ancora
un duro giorno. L’albero è stanco
e non combatte più, cede le membra tronche
ad un volere ignoto
che infine tutto lo sovrasta.

Ma rossodorato ora sorride
e felice riposa nel profondo azzurro.
Stanco alla morte si è donato
e l’autunno, il tenero autunno
d’un nuovo splendore l’ha adornato.

..

Un altro pregevole autunno che amo “dipingere” in questo post, una mutazione – si sa - naturale che, pur replicandosi ogni anno, presenta una “colorazione” diversa, impressa dalle pennellate del poeta tedesco: un fenomeno che viene interpretato in modi diversi, impronte indelebili del passaggio di mani delicate nel mondo così variegato della stessa poesia. 

Stasera la mia attenzione è rivolta appunto ad Hermann Hesse, a questa sua poesia però, lo dico con grande sincerità, preferisco l’Hesse scrittore di cui ho apprezzato le elevate capacità di appassionare, quasi incollare gli occhi su romanzi altamente coinvolgenti fino alla parola “fine”.

Diverso tempo fa, 30anni circa son passati da quella volta, ho iniziato ad approfondire la letteratura di Hesse leggendo suoi splendidi racconti, fra cui – cito a memoria senza un ordine cronologico - Camenzind, Il gioco delle perle di vetro, Narciso e Boccadoro, lo splendido “Siddharta”, Il lupo della steppa, Sull’amore e Demian.
Mi sono perso per circa due anni in queste splendide letture, alcun stralci letti su una panchina del lago di Fimon in primavera e, mentre una splendida donna teneva il capo poggiato sulle mie gambe, ascoltando le mie letture, ebbe lo sguardo "perso", occhi socchiusi. Ogni tanto una sua mano sfiorò il mio viso e ... “interruppe” per un pò di tempo quella lettura...

Questo autunno, nell’incedere dei versi, sì trasmette il cambiamento dai vividi colori estivi in quelli autunnali, però nell’osservazione di un albero, inizialmente tinte forti e contrastanti, vivaci che lo adornano.

Come poi ben sappiamo, all’avvicinarsi della stagione invernale, le foglie lentamente mutano colore, perdono forza perché viene loro a mancare la linfa e un po’ alla volta si staccano dai rami e cadono per terra. Improvvise folate di vento le portano via in un turbinio d’aria che si sposta qua e là rapidamente, senza una precisa meta.

Sembra di assistere, metaforicamente, ad un amore, un qualsiasi amore in una terra qualunque, un amore nato in primavera - una qualsiasi primavera nel bel mezzo del mese di maggio - fiorire poi rigoglioso in estate.
Verso la fine di un autunno, un qualsiasi autunno, una folata di perfido vento, improvvisa e fredda, portò via quelle foglie.
E con quelle foglie i sogni, in esse disegnati con tanto amore, si dispersero per sempre nel nulla circostante.