Ogni notte si muorenei torcigli di fiamma che ci esalanofilamenti di ventre verso l'altoo spirando speranze inconsapevolida tenaglie di carta riciclatadei giornali bisunti ai tavolinidella polisportiva.I paesotti ci tagliano le venee con le lamedegli occhi che hanno visto troppo nientes'incide il cannocchiale, lungo i tubicercando una texture- vertigo d'opticalsu pied-de-poule di plastica -per snaturare il nero dell'immensoparato innanzi al naso non appenasi guarda verso un Carro.Un dito ci percorrerisale in un reflusso verso un labbrocucito da parole sbriciolatein testa e nelle mani insieme al pane.Giacere, restanel quieto finto viveredei nostri cimiteri d'ossa rotte - Lavinia dipinto: Jacob Collins