IL PETTIROSSO

BATACLAN...

Spinte verso il sole
sulle note musicali
mozzate in volo
le delicate ali .

In sette atti
la tragedia .

Il sipario non calerà
su oltre cento corpi
privi di respiro,
anche a noi manca ,
in questa mattinata cupa.

Il passo pesante,
sotto i piedi scalzi
sangue e vetro ,
l’ultimo triste atto
la quiete surreale
veste il Mondo ,
Bataclan teatro.

N.

IL CIELO BASSO...

Non mi fanno paura corridoi sconosciuti,
mi fanno più paura le strade conosciute ,
da sola ho imparato a camminare da un pezzo
invece l’auto la guido appena da qualche anno.

Girovagando cosi seguo i sogni,
meravigliandomi della foglia che cade,
un raggio di luce che non ha prezzo
lo porto dentro, non tutti lo sanno.


I corridoi hanno “il cielo” basso ,
se allunghi la mano tocchi le stelle,
dai muri bianchi a volte neri
a ogni cantone un botto di colore.

L’asfalto è liscio, pare reale; falso
storpierebbe il creato, le superfici belle,
le vene terrestri , il sangue scuro, tumori veri ,
dagli uomini stessi s’avvia il dolore .


E poi mi chiedi se vorrei entrare nel sogno,
oziando, rilassato sulla tua comoda poltrona
mi colpisci con ogni genere del sapere
sperando che m’accontenti d’un miraggio solo.

Non ti rendi conto che mi dò e ti dò da fare ,
il labirinto si accorcia, sono nella zona,
di più l’immaginazione ora ti tocca avere:
rotolare sull'asfalto o spiccare in volo!

N.