La Corsa di Charles Bukowskisuccede così quando ti afflosci proprio come un grammofono Victrola a manovella (ve li ricordate?) e vai in centro e guardi i ragazzi picchiarsi ma le biondone sono sedute con qualcun altro e tu sei invecchiato come il bullo di un film: sigaro nel teschio, pancia gonfia, però senza soldi, nessuna saggezza di vita, nessuna capacità di stare al mondo ma come al solito quasi tutti gli incontri di boxe sono brutti, e al termine ritorni nel parcheggio te ne stai lì e li guardi andarsene via accendi l’ultimo sigaro, e poi metti in moto la vecchia auto, vecchia auto, uomo non tanto giovane che percorre la strada fermato da un semaforo rosso come se il tempo non fosse un problema e ti si avvicinano: una macchina piena di giovani, che ridono, e li guardi ripartire fino a che uno dietro di te strombazza e tu di colpi ripiombi in ciò che è rimasto della tua vita penoso, ti auto commiseri, e con il piedi schiacci a fondo l’acceleratore e raggiungi i giovani, sorpassi i giovani e tenendo il volante come tutto l’amore perduto gareggi fino alla spiaggia con loro brandendo il tuo sigaro e la tua arma, ridendo, li accompagnerai fino all’oceano fino all’ultima sirena, alga e pescecane, balena felice, fine della carne e del tempo e dell’orrore, e alfine loro si fermano e tu prosegui verso il tuo oceano, il sigaro che ti morde le labbra come un tempo faceva l’amore. Dalla Raccolta di poesie Tutti gli anni buttati via di Charles Bukowski
La Corsa di Charles Bukowski
La Corsa di Charles Bukowskisuccede così quando ti afflosci proprio come un grammofono Victrola a manovella (ve li ricordate?) e vai in centro e guardi i ragazzi picchiarsi ma le biondone sono sedute con qualcun altro e tu sei invecchiato come il bullo di un film: sigaro nel teschio, pancia gonfia, però senza soldi, nessuna saggezza di vita, nessuna capacità di stare al mondo ma come al solito quasi tutti gli incontri di boxe sono brutti, e al termine ritorni nel parcheggio te ne stai lì e li guardi andarsene via accendi l’ultimo sigaro, e poi metti in moto la vecchia auto, vecchia auto, uomo non tanto giovane che percorre la strada fermato da un semaforo rosso come se il tempo non fosse un problema e ti si avvicinano: una macchina piena di giovani, che ridono, e li guardi ripartire fino a che uno dietro di te strombazza e tu di colpi ripiombi in ciò che è rimasto della tua vita penoso, ti auto commiseri, e con il piedi schiacci a fondo l’acceleratore e raggiungi i giovani, sorpassi i giovani e tenendo il volante come tutto l’amore perduto gareggi fino alla spiaggia con loro brandendo il tuo sigaro e la tua arma, ridendo, li accompagnerai fino all’oceano fino all’ultima sirena, alga e pescecane, balena felice, fine della carne e del tempo e dell’orrore, e alfine loro si fermano e tu prosegui verso il tuo oceano, il sigaro che ti morde le labbra come un tempo faceva l’amore. Dalla Raccolta di poesie Tutti gli anni buttati via di Charles Bukowski