Autoestinguente

Gli Appennini tra Emilia, Romagna e Toscana sono punteggiati di piccoli cimiteri ordinati, quasi dimenticati, con lapidi bianche e l’erba sempre curata.

Chi non sapesse niente della storia di questi posti si stupirebbe leggendo quelle lapidi. Inglesi, irlandesi, canadesi, polacchi, indiani; cristiani di varie confessioni, ebrei, qualche musulmano, uno di fianco all’altro. Tutti morti tra l’inverno del 1944 e la primavera 1945, quasi tutti tra i venti e i trent’anni. Centinaia, migliaia di ragazzi, catapultati dall’altra parte del pianeta, in un mondo osceno dove la fortuna contava più della bravura, dove le regole si riducevano all’osso: "uccidi o ti uccidono".

Hanno fatto il loro lavoro, qualcuno fiero del proprio compito, i più imprecando a mezza bocca, ma l’hanno comunque fatto fino in fondo. Sono morti lontani da casa, lontani da chi gli voleva bene, privati del diritto di una vita normale, senza clamori né medaglie, che tanto non servono a niente.

È anche grazie a loro che oggi è la Festa della Liberazione.

Facciamo che non abbiano a pentirsene.