Non sento piùlo sbattere delle ali nell'aria del primo mattino,non sento più il rumore delle naviche squarciano le onde,non sento piùle tempeste sbatterecontro i muri della coscienza.E' un tempo apparentecaldo come il solecalmo come il mare.E' un tempo solennedisegnato a matitasfumato dai colori.Non sento piùil calore delle maniche stringono forteNon sento piùil desiderio che sta bruciando dentro.E' un tempo incatenatocostretto nella gabbialacerato dalla rabbia.E' un tempo sottomessoche si cura le feritesotto il peso della vita.
Non sento più
Non sento piùlo sbattere delle ali nell'aria del primo mattino,non sento più il rumore delle naviche squarciano le onde,non sento piùle tempeste sbatterecontro i muri della coscienza.E' un tempo apparentecaldo come il solecalmo come il mare.E' un tempo solennedisegnato a matitasfumato dai colori.Non sento piùil calore delle maniche stringono forteNon sento piùil desiderio che sta bruciando dentro.E' un tempo incatenatocostretto nella gabbialacerato dalla rabbia.E' un tempo sottomessoche si cura le feritesotto il peso della vita.