Le bistecche non crescono sugli alberi –Voi lo sapete e masticate benePer non sentire i gemiti del sangueO l’occhio impazzito d’un manzoScuoiato ancora vivoQuando la carne sfrigola soffrendoSull’allegra graticola festiva Le bistecche non sono frutti e fioriNé furono mai seminateTra gli alberi e il frumentoPer farsi nutrimentoMite e incruento sulle vostre mense –E voi lo sapete bene e masticate fortePer non vedere comeSu campi d’erba al pascoloSarebbero vissutiDocili mandrie ancoraPrima che la catena della carne-mercatoLi incatenasse a vitaIn gabbie di cementoSenza più sole ed erbaTerrore e tormento intensivoVenduto a poco prezzoAi vostri appetiti inumani.
LE BISTECCHE NON CRESCONO SUGLI ALBERI
Le bistecche non crescono sugli alberi –Voi lo sapete e masticate benePer non sentire i gemiti del sangueO l’occhio impazzito d’un manzoScuoiato ancora vivoQuando la carne sfrigola soffrendoSull’allegra graticola festiva Le bistecche non sono frutti e fioriNé furono mai seminateTra gli alberi e il frumentoPer farsi nutrimentoMite e incruento sulle vostre mense –E voi lo sapete bene e masticate fortePer non vedere comeSu campi d’erba al pascoloSarebbero vissutiDocili mandrie ancoraPrima che la catena della carne-mercatoLi incatenasse a vitaIn gabbie di cementoSenza più sole ed erbaTerrore e tormento intensivoVenduto a poco prezzoAi vostri appetiti inumani.