L'ANTICUOCA

POST TRISTE...

Chissà se l'Anticuoca potrà oggi scrivere questo post triste con un po' della sua riconosciuta ironia.

Chissà se questa caratteristica del suo carattere l'aiuti ad affrontare e vivere a pieno il momento che sta attraversando.

In verità, non è l'Anticuoca che sta attraversando questo periodo, bensì il contrario: la tempesta è piombata nella sua vita esattamente quattro mesi fa, alle ore 6,30 del 17 agosto corrente anno.

Si sveglia alle quattro, come sempre, essendo il caldo afoso venuto a bussare mica tanto timidamente alla finestra già spalancata della sua camera.

L'Anticuoca si alza, impreca contro la consapevolezza che fra nove ore dovrà prendere servizio, saluta il sole con un "Andate tutti aff" come ringraziamento per la sua brillante vita.

Scric scric... le ossa ci sono tutte anche oggi... Bene

Imbraccia la canna dell'acqua per annaffiare il giardino, mentre pronuncia le sue litanie mattutine, che non trascrivo per decenza.

Ore 6,00 - Indossa il grembiule, quello blu, che gli uomini dell'Alto Adige mettono per i loro lavori.

E in quel momento, le viene in mente con un sorriso (l'Anticuoca sorride? Orrore!) che il grembiule le era stato regalato da Herr Joseph, come compenso per un mese di pulizia della latteria dell'alberghetto in cui aveva soggiornato forzatamente col Povero Piero (di questo magari farò un'altra storia)

Dall'Alto Adige alla Campania è un lampo: l'Anticuoca afferra la caffettiera napoletana. Il caffè è davvero 'bbuono' con la napoletana.

La pone sul fornello, ma non lo accende: aspetta che il Povero Piero si alzi e, dopo aver concluso le sue abluzioni, col suo solito grugno si palesi a lei, per iniziare un'altra giornata di m... di meravigliose scoperte.

Ore 6,20 - del Povero Piero nessun cenno.

L'Anticuoca alza le antennine... No, dai, è sempre la sua solita apprensione

Ore 6,30 - tutto tace

L'Anticuoca di avvicina alla porta della camera (dormono separati d'estate, perché hanno diverse abitudini)

Senzio...

L'Anticuoca non può irrompere nella stanza, perché altrimenti rischierebbe la tempesta di improperi da parte del consorte.

L'Anticuoca ha fortunatamente un udito sopraffino, e riesce a percepire il battito cardiaco di una ragnatela (che me frega se la ragnatela non ha cuore... ma in fondo, che ne sappiamo noi? Tutti hanno un cuore, pure i sassi. Non per niente si dice cuore di pietra.)

Ci pensa Mimì a prendere l'iniziativa, miagolando e fancendo le fusa.

La scosta, ma la micia non si arrende.

Allora, L'Anticuoca appoggia la mano sulla manigia, e con lentezza apre la porta.

La luce è accesa. Come sempre, il Povero Piero è uno sprecone.

Ah, vedo che è già sveglio: scorgo le sue gambe (sono arrivata io, Gabriella, al posto dell'Anticuoca).

Apro la porta: è lì, vestito già, le ciabatte ai piedi, ma lui non c'è. Al suo posto, vedo un corpo senza vita. Le braccia inermi lungo i fianchi, la maglietta non copre del tutto la pancia. Non ha fatto in tempo a vestirsi del tutto.

Gli occhi sono ormai vitrei e la bocca semiaperta.

Il Povero Piero la sera prima mi aveva salutato con un: "Domani andiamo a fare la spesa."

Fine del post triste.