Strade d'ocra leggere, solitarie in quell'aria dorata, dal timone dei rossi carri l'uomo silenzioso guarda lontano, va la vigna bassa fino alla proda: come canta l'ora d'autunno prima del tramonto! Un fumo di pienezza felice la rallegra, evàpora e rallenta tutta la vita. Contemplavo a valle le crete digradanti intorno i poggi con i paesi. A chi rubavo quella felicità così calma e stordita? Ed ero come il grappolo che resta legato al tralcio dopo la vendemmia. (dal Web)