A fior d’acqua la foglia morentesembra rivivere nel gioco cristallinodel sole invernale basso e brillante,recando al fiume un odore sopraffinodopo salti e cascatelle un po’ comare. È solo un inganno, un’apparenza,l’ingiallitura del tempo che ha ritiratoil ruggito vitale e ogni sapienzadalle venature ormai anchilosate.Poi il fiume la macera, la rinnova,pronta a donarsi con pazienzain primavera, in ogni strofa,per un nuovo, magico girotondo.
COME FOGLIA MORENTE
A fior d’acqua la foglia morentesembra rivivere nel gioco cristallinodel sole invernale basso e brillante,recando al fiume un odore sopraffinodopo salti e cascatelle un po’ comare. È solo un inganno, un’apparenza,l’ingiallitura del tempo che ha ritiratoil ruggito vitale e ogni sapienzadalle venature ormai anchilosate.Poi il fiume la macera, la rinnova,pronta a donarsi con pazienzain primavera, in ogni strofa,per un nuovo, magico girotondo.