Sarà male e sarà quello che ascolterò portare dallavoce malata del vento. I fiori nelle mie mani ormai avranno cent’anni e nessun desiderio di profumare di nuovo.Accordi avrò e accordi avrai, come incerti satelliti orbitantiattorno al mio cuore egoista. Sarà male e sarà continuo,tra una folata più fresca e la remota risata di un bimbo.(Omega)
Post N° 5
Sarà male e sarà quello che ascolterò portare dallavoce malata del vento. I fiori nelle mie mani ormai avranno cent’anni e nessun desiderio di profumare di nuovo.Accordi avrò e accordi avrai, come incerti satelliti orbitantiattorno al mio cuore egoista. Sarà male e sarà continuo,tra una folata più fresca e la remota risata di un bimbo.(Omega)