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Come aria che scarseggia, come strido abortito,come ora, come attimo che non sempre equivale al battito,come ciò che irrompe dentro per non andarsene piùdivenendo silenzio, silenzio che porta altro silenzioche di parlare non abbiamo bisogno, che già tutto è stato proferitoe non resta che accompagnare il passo con ordine~che il disordine è ingovernabile e poco gestibile~