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 Serro le palpebre mentre m'innamoro di un vento di cui sono già persa.Quel tipo di vento che,porta sempre via qualcosa con se,che insistente s'inerpica e sfregia, che s'infila in fessure e frusta il sangue.Così ancora una volta la grafia cede su polsi già chini che ancora battono e su dita convulse che scremano verbi e necano l'odore d'ogni parolanei disegni caduchi dei tuoi occhi nei miei.