Capriole dell'anima

Povera Italia

Tra troppi rattopi agli intoppi

si dribblano i cappi di dorati drappi,

son troppi ormai a  raccattar coppi

a coprire la testa per accendere ceppi.

Tetti sfatti su ricchi banchetti,

e piove miseria sui caldi berretti

di gocce pesanti come blocchetti.

A dar retta a motti  bigotti,

chini sul dorso piangono afflitti,

e sentono l’anima presa a cazzotti,

poveri uomini fin qui mal condotti.

 La festa è finita, si senton le grida,

la vita candita si è inacidita

e tra mille artifizi si cerca l’uscita.

Terra di guerra s’appresta lesta

e frusta alla bestia fin sopra la cresta.

Agreste e funesta la storia che resta?