Quante infanzie ho attraversatoper giungere all'uomo che sono,adesso quei treni sono fermi,ed è la mia vita che è in disuso.Le nostre strade iniziano alla prima boccata di vita,le loro ultime scorciatoie le vediamo da lontano,ma seguitiamo,e a non finire finiamoil giorno,come se avessimo mille anni ancora;io li ho spesi tutti,adesso nell'ora,amore raggiunto, si continua.

Al nocchio incastonatonel lungo diritto legnamedi foglie serali,cade,il passo mio sortitoda esecranti passioni,che in meabbandonano alla terra,le passioni.Segni di stradine campagnole,battono al cuoreil sapore crudo del fogliame imbrunito,lastricato dai veli evanescenti della nebbia,e il liquame violetto di una fogna,soffia dalla frescura settembrina,il fandango lacrimoso di brina,un uomo passa il ponte, un altro sogna.