Guardo la campagna, la strada che s’infila di forza nel valloneMartirano arrampicato sulla piccola collina,si affaccia tra le cime degli ulivinella valle preferita da mio padre,divisa fra il corso di due fiumi.Mi sento estraneo a questa vista, L’immagine di mio padre ho sfuocato nei colori,ma il suono della sua voce nella mia mente rimane,nessun panorama può evocare la brezza dell’intimità. Preferisco contemplare il ponte del soldato sul torrente Primarosa. E la giù i resti del vecchio Mulino d’acqua dei nonni paterni.