"Posa la penna, piega il foglio, lo infila in una busta.Si alza, prende dal suo baule una scatola di mogano,solleva il coperchio, ci lascia cadere dentro la lettera, aperta e senza indirizzo.Nella scatola ci sono centinaia di buste uguali.Aperte e senza indirizzo.Ha 38 anni, Bartleboom.Lui pensa che da qualche parte, nel mondo, incontrerà un giorno una donna che, da sempre, è la sua donna.Ogni tanto si rimaricache il destino si ostini a farlo attendere con tanta indelicata tenacia, ma col tempo ha imparato a considerare la cosa con grande serenità.Quasi ogni giorno, ormai da anni,prende la penna in mano e scrive.Non ha nomi e non ha indirizzi da mettere sulle buste:ma ha una vita da raccontare.E a chi, se non a lei?Lui pensa che quando si incontreranno sarà bello posarle sul grembo una scatola di mogano piena di lettere e dirle - Ti aspettavo.Lei aprirà la scatola e lentamente, quando vorrà, leggerà le lettere una ad una e risalendo un chilometrico filo di inchiostro blu si prenderà gli anni -i giorni, gli istanti- che quell'uomo, prima ancora di conoscerla, già le aveva regalato. O forse, più semplicemente, capovolgerà la scatola e attonita davanti a quella buffa nevicata di lettere sorriderà dicendo a quell'uomo- Tu sei matto.E per sempre lo amerà. " ( vecchio post 18. febbraio. 2014 ) -- V --