Il Blog della Luna

ra il mondo ormai a essergli diverso, fatto di stretti e ricurvi ponti nel vuoto, di nodi o scaglie o rughe che irruvidiscono le scorze, di luci che variano il loro verde a seconda del velario di foglie più fitte o più rade, tremanti al primo scuotersi d’aria sui peduncoli o mosse come vele insieme all’incurvarsi dell’albero. Mentre il nostro, di mondo, s’appiattiva là in fondo, e noi avevamo figure sproporzionate e certo nulla capivamo di quel che lui lassù sapeva, lui che passava le notti ad ascoltare come il legno stipa delle sue cellule i giri che segnano gli anni nell’interno dei tronchi, e le muffe allargano la chiazza al vento tramontano, e in un brivido gli uccelli addormentati dentro il nido rincantucciano il capo là dove più morbida è la piuma dell’ala, e si sveglia il bruco, e si schiude l’uovo dell’averla. C’è il momento in cui il silenzio della campagna si compone nel cavo dell’orecchio in un pulviscolo di rumori, un gracchio, uno squittio, un fruscio velocissimo tra l’erba, uno schiocco nell’acqua, uno zampettio tra terra e sassi, e lo strido della cicala alto sul tetto. I rumori si tirano un con l’altro, l’udito arriva a sceverarne sempre di nuovi come alle dita che disfano un bioccolo di lana ogni stame si rivela intrecciato di fili sempre più sottili ed impalpabili. Le rane intanto continuano il gracidio che resta nello sfondo e non muta il flusso dei suoni, come la luce non varia per il continuo ammicco delle stelle. Invece a ogni levarsi o scorrer via del vento, ogni rumore cambiava ed era nuovo. Solo restava nel cavo più profondo dell’orecchio l’ombra di un mugghio o murmure: era il mare.

                                                                               Italo Calvino

Qui urge un chiarimento, sì lo so da quello che ho scritto nei primi due post sembra che sia alla canna del gas o che abbia comprato una bella fune resistente e stia cercando la trave perfetta per penzolarmici sgambettando... oh NON E' COSì!!!!!!!

Insomma sì ok, sono un tipo malinconico, a tratti paranoico e anche psicoinstabile. Vado a cercarmi le storie più assurde che come dice mio cugino (quello vero non quello della canzone sia chiaro) se non son complicate non se ne vuole nemmeno sentire l'odore, e poi è ovvio che prendo delle cantonate mostruose e mi metto a scrivere quei deliri che farebbero piangere anche Gargamella!

Ora, per risollevare l'immagine da donnaprofondamenteinfelicepessimistadelusae ferita che chi è capitato, più o meno per caso qui dentro, si sarà fatto vediamo di scrivere qualcosa di positivo...

Dunque... Io sono una che non riesce a fare le cose perchè portano profitti o perchè ti garantiranno un futuro sicuro su una bella poltrona, quindi ho avuto la meravigliosa, lo dico con il cuore, di iscrivermi alla facoltà di storia dell'arte. I motivi e la scintilla che ha acceso la lampadina li racconterò un'altra volta se no non finisco più...

Insomma, cinque anni fa mi sono iscritta alla facoltà di storia dell'arte, ma non è che sapessi molto cosa fosse la storia dell'arte, cioè sì insomma più o meno ma quasi per niente... Era una sensazione, una pura sensazione, che quella fosse la mia passione ma non ne ero assolutamente sicura. Insomma, probabilmente deludendo le aspettative dei miei genitori che si sa vorrebbero sempre un figlio medico o avvocato, mi son buttata in questa cosa e all'inizio è stato come tuffarsi da un trampolino altissimo in cui il periodo di volo non finisce più e l'acqua sembra bassissima e il terrore ti assale e avresti voglia di tornare su ma non ci si può arrampicare nell'aria...

Insomma il primo anno le cose sono andate decisamente male, forse era il Sistema, forse ero io... sì ero io che non c'avevo capito niente!

Poi qualcosa è cambiato, da un giorno all'altro, lo so che pare impossibile crederci ma è così, un giorno volevo andare a raccogliere pomodori di pachino sotto il sole di sicilia, il giorno dopo andavo a portare la domanda di iscrizione per il secondo anno.

Da quel momento ho scoperto un sacco di cose, ho iniziato ad ascoltare la mia passione, a lasciarle spazio, a studiare con il sorriso e non con il mal di stomaco... Ho iniziato a credere che se quello fosse stato il mio lavoro beh sarebbe stata l'unica cosa in grado di farmi stare bene...

Da quel momento ho inziato a studiare, capire, amare e Vivere la mia Passione!

Carne tra le dita

Una volta non mi piaceva la scultura… non so perché una cosa di pelle, mi sembrava fredda… sì fredda… poi, la scultura ha trovato me. Prima si è imposta come parte di esami infiniti e difficilissimi, decine di immagini da memorizzare e date e caratteristiche… e finivi per odiarle quasi e per non poterle sentire nemmeno nominare… Poi, quando l’ansia da esame era passata, e il voto sul libretto nutriva in modo adeguato la media, beh allora mi ritrovavo a sfogliare quei libri che tanto avevo odiato e a Notare le cose che prima avevo solo memorizzato.

L’amore per Bernini è nato un po’ così, prima solo necessità di ottenere un buon voto, e dopo, amore incondizionato come si può amare solo una mamma che ti insegna a camminare e ad allacciarti le scarpe e che ti fa assaggiare per la prima volta la Nutella.

Apollo e Dafne, Plutone e Proserpina… amore disperato, folle, travolgente, terribile, distruttivo, tenero, passionale, VERO.

L’Amore incondiziona di Apollo e Dafne, stroncato dall’ira degli Dei, dalla trasformazione della ragazza in una pianta di Lauro. L’amore malato e distruttivo di Plutone che rapisce Proserpina.

L’AMORE, raccontato dalla pietra… l’amore infuocato, che brucia sotto la pelle, che scaturisce dal marmo bianchissimo e freddo… non avrei mai creduto che fosse possibile… finchè non li ho visti tutti e due… finchè qualcuno non mi ha costretto a guardarli davvero, a spingere gli occhi oltre la forma globale, a girarci intorno, a frugare con lo sguardo i particolari più teneri e veri…

E’ un momento, fermato nella pietra… è tempo bloccato in un attimo eterno, l’istante in cui Apollo tocca Dafne e lei inizia la sua metamorfosi.

E’ pietra che si trasforma in danza di corpi e di membra, e corpo che si trasforma in pianta e pietra che è insieme corpo e pianta e danza e amore…

E poi c’è il Ratto di Proserpina, l’amore folle, l’amore cattivo che priva della libertà, l’amore prepotente, l’amore egoista, l’amore che non è amore… o forse… o forse sì…

Guarda questa mano di Plutone, la mano che afferra la coscia di Proserpina, le dita che afondano nella carne, che la afferrano salde, le dita che sono passione e amore… le dita…. E la carne…

E’ marmo questo capisci? E’ una materia dura scolpita con un martello ed uno scalpello, una cosa violenta e rozza, colpi forti e rumore di metallo sulla pietra… e bisogna essere un genio per non farli sentire i colpi. Bisogna essere un genio per far sentire la carne sotto le dita anche se non la tocchi..

Bisogna essere innamorati per vedere tutto questo… non c’è un chi o un cosa, bisogna essere innamorati e basta… della vita, dell’arte, dell’aria e del sole…. Bisogna essere innamorati e cercare la carne tra le dita, questo è il modo che conosco per salvarmi, per trovare il buono in questa piccola vita.

Questo è il mio modo per stupirmi ogni giorno.

Ha ragione Calvino, l’unico modo per sopravvivere all’orrore, è cercare disperatamente e continuamente un piccolo, piccolissimo pezzo di paradiso ovunque e chinarsi, e dargli spazio, e farlo durare…. Solo così è possibile salvarsi, solo così è possibile non farsi risucchiare dal quotidiano e dal grigio, solo così è possibile tenere vivo il fuoco che ognuno di noi ha dentro…

La carne tra le dita…. è un piccolo pezzo di paradiso…

Beh... forse per essere il primo post è stato un po' troppo triste e malinconico, la verità è che lì dentro non c'è praticamente niente di vero, niente di autobiografico, niente che denunci la mia profonda infelicità...

Ci sono io, ci sono le mie parole, la musica dei miei pensieri, ma non c'è la mia vita...

Infondo è questo quello che proviamo a fare per tutta la vita, interpretare un personaggio che ci somigli giusto un po' ma non troppo, infilarci nelle pieghe dei nostri pensieri più profondi procedendo per assurdo, mettendo tutto intorno un mondo che non ci appartiene.

C'è qualcosa che nasce dalla pancia, e che cresce piano, una specie di fastidio e piacere insieme che ha voglia di uscire ma, è meglio che resti dentro...

In quella lettera non c'è niente della mia vita, ma c'è questo qualcosa che vibra forte sotto le parole... come il Blu di lapislazzuli più bello che esista, un blu che il cielo non riesce a contenere... un blu che è luce divina e profondità dell'universo insieme... un colore che non è un colore è musica e coro di angeli impazziti...

Blu come una nota tenuta un tempo infinito che fa trattenere il fiato per paura che sfumi...