Amina Narimi

Piccoli occhi verdi, stretti, saraceni
vagavano nell'aria torrida a guizzi come rondini
Una lama stretta nei loro occhi lanciavano
appuntita
fendendo l'aria di Granada insetti e moscerini
Le nacchere schioccavano tra palato e lingua
come un segnale segreto il nitrito
Teppa marajosa iperbole che teneva
in tasca gioventù da dissipare, fin che ce n’era.
La prima parola che dirai, sarà quella:Granada
Un’auto nera ferma all’angolo. L’inseguimento.
Una ragazzina nascosta dietro i bidoni.
La vedo con la coda dell’occhio.
Faccio finta di niente, piccola andalusa.
Ma lo so che sei tu.
I tuoi capelli da maschio, il ciuffo sulla fronte.
Sei neanche un grammo di mondo.
Venuta ad ammirare i tiratori scelti.
I giocolieri, malandrini, piccole canaglie.
Ti regalai più tardi pietruzze smaltate
dai colori sgargianti, rubate dai mosaici
dell’Alcazar, nel cortile dei mirti.
La verità bisogna rubarla, come l’amore.
Lo imparai però, molto più tardi.
Con il coltello in tasca, gauchos del barrio,
nei cortili scuri, dietro le balere, l’Habanera.
Poi le canzoni di Gardel disegnate da Munoz.
Tu eri questa Io questo
ne la luz de la desierta madrugada
Nel barrio Palermo
“dove saranno? Chiede l’elegia
di quelli che ormai non sono più”
Dove saranno quei lunfardi del tango, dove?
Dove saranno quei figli di cane
che mi aggredirono a coltello per aver ballato con te?
In tasca avevo ancora delle pietruzze smaltate
quelle rubate ai mosaici dell’Alcazar.
Da allora le avevo sempre portate con me.
“Quale deserto, quali oscuri vicoli
dell’altro mondo abiterà la dura
ombra di chi già era un’ombra oscura,
di Murana, coltello di Palermo”
Date queste pietre ad Alma
dissi loro prima di morire, Granada.
Ditelo a Borges