Ci sono dei giorni in cui sento la tua mancanza vivamente, provo un acuto senso di vuoto.E ci sono dei giorni, in cui ti percepisco come un dolce ricordo, che mi fa soltanto sorridere.In quei giorni mi chiedo che cosa ci sarà mai, che devo tenere in vita. Perché tenere aperta una ferita, perché ostinare a credere che sia stato un grande amore? Per te non lo era. Saresti stato più che pronto per andartene, non ti avessi fermato io.Ma poi capisco che la mia ferita zampilla di inchiostro, una specie di sangue incolore, che mi dona parole. E ne ho bisogno. Ne ho bisogno, più di quanto ho bisogno di te.Sei il mio musa.Che tu lo voglia oppure no.Non te lo dirò più.
Inchiostro
Ci sono dei giorni in cui sento la tua mancanza vivamente, provo un acuto senso di vuoto.E ci sono dei giorni, in cui ti percepisco come un dolce ricordo, che mi fa soltanto sorridere.In quei giorni mi chiedo che cosa ci sarà mai, che devo tenere in vita. Perché tenere aperta una ferita, perché ostinare a credere che sia stato un grande amore? Per te non lo era. Saresti stato più che pronto per andartene, non ti avessi fermato io.Ma poi capisco che la mia ferita zampilla di inchiostro, una specie di sangue incolore, che mi dona parole. E ne ho bisogno. Ne ho bisogno, più di quanto ho bisogno di te.Sei il mio musa.Che tu lo voglia oppure no.Non te lo dirò più.