The LambAgnellino, chi ti ha fatto?Lo sai chi ti ha fatto?Chi ti ha dato la vita e ti ha insegnato a nutrirtiLungo il ruscello e sul prato;ti ha dato il vestiario della gioiail più soffice vestiario lanoso brillanteti ha dato una voce così teneraChe fa gioire tutte le valli?Agnellino chi ti ha fatto?Tu lo sai chi ti ha fatto?Agnellino, io te lo dirò [...]The TigerTigre! Tigre! Divampante fulgoreNelle foreste della notte,Quale fu l’immortale mano o l’occhioCh’ebbe la forza di formare la tua agghiacciante simmetria?In quali abissi o in quali cieliAccese il fuoco dei tuoi occhi?Sopra quali ali osa slanciarsi?E quale mano afferra il fuoco?Quali spalle, quale artePoté torcerti i tendini del cuore?E quando il tuo cuore ebbe il primo palpito,Quale tremenda mano? Quale tremendo piede?Quale mazza e quale catena?Il tuo cervello fu in quale fornace?E quale incudine?Quale morsa robusta osò serrarne i terrori funesti? [...]Se le porte della percezione fossero sgomberate, ogni cosa apparirebbe così com'è, infinitaWilliam BlakePoeta, incisore, pittore (Londra 1757 - ivi 1827
L'Esperienza umana
The LambAgnellino, chi ti ha fatto?Lo sai chi ti ha fatto?Chi ti ha dato la vita e ti ha insegnato a nutrirtiLungo il ruscello e sul prato;ti ha dato il vestiario della gioiail più soffice vestiario lanoso brillanteti ha dato una voce così teneraChe fa gioire tutte le valli?Agnellino chi ti ha fatto?Tu lo sai chi ti ha fatto?Agnellino, io te lo dirò [...]The TigerTigre! Tigre! Divampante fulgoreNelle foreste della notte,Quale fu l’immortale mano o l’occhioCh’ebbe la forza di formare la tua agghiacciante simmetria?In quali abissi o in quali cieliAccese il fuoco dei tuoi occhi?Sopra quali ali osa slanciarsi?E quale mano afferra il fuoco?Quali spalle, quale artePoté torcerti i tendini del cuore?E quando il tuo cuore ebbe il primo palpito,Quale tremenda mano? Quale tremendo piede?Quale mazza e quale catena?Il tuo cervello fu in quale fornace?E quale incudine?Quale morsa robusta osò serrarne i terrori funesti? [...]Se le porte della percezione fossero sgomberate, ogni cosa apparirebbe così com'è, infinitaWilliam BlakePoeta, incisore, pittore (Londra 1757 - ivi 1827