I sogni di un poeta

L'attico dei nostri ricordi

Dinanzi a questo foglio bianco

a questo vuoto da riempire

che non so che farne

se non tritare ancora il cuore

e macerare sangue e carne …

anche se adesso arranco,

come un poeta senza estro

a caccia di cose da dire,

parole che non ti ho mai detto …

perché l’amore è un continuo equilibrio

e io un funambolo maldestro …

a sbrogliare i fili dell’ennesimo capitolo,

come un gatto con il suo gomitolo

che gioca a districare nuove trame …

l’amore è come un libro aperto

e il futuro una mano che lo sfoglia,

senza sapere mai cosa ne viene dopo …

è fidarsi  di quel Dio,

perché è una mano ferma, paterna,

come una voce che ci accompagna,

che rasserena e ci addormenta

e ci piace seguirne il racconto…

è come una dolce ninna nanna,

una carezza sulla pelle,

l’incanto del cielo di Napoli

che ci vide in guerra

come due buoni soldati al fronte …

è come quando ci prese un fremito,

quel gemito che affanna,

a misurarci la distanza delle stelle

e scommettere di  arrivarci …

è il fuoco amico dell’altro cuore

nelle trincee di panni stesi al muro …

è sentire gocciolare dalla fronte il sudore

mentre ci si promette un seguito

senza conoscerne il futuro  …

L’amore è un tiratore scelto,

quando fui bersaglio dei tuoi occhi verdi,

esperti cecchini

che mirarono come conviene,

colpendo proprio all’altezza del cuore

e fecero centro …

è come quei brevi sogni mattutini,

quando ti perdi nei rimasugli di una notte insonne

così profondi, che impari a leggerli bene

e puoi guardarci dentro …

è perdersi per sempre

dinanzi al tuo infinito,

come un astronomo moderno,

il poeta ambulante delle donne

che vende belle parole

e scruta nel profondo …

è la ricerca di cose che nessuno immagina

e neanche tu conosci …

è quella galassia che scopersi,

il sentimento che ti distingue,

e che non langue,

e che ti rende un essere speciale

a macerare carne e sangue

ancora oggi …

L’amore è uno sguardo semplice

ancora pieno di voglie

che si fonde in questa intesa complice …

come podisti abituali

affannati e solidali,

che si incrociano e si salutano

senza neanche conoscersi …

è correre insieme, e soli,

verso lo stesso traguardo,

in queste rughe che non sono mai scontate,

questi sorrisi solcati sulla pelle …

è beffarsi del tempo che non esiste

perché è una linea immaginaria

che divide solo l’oggi dall’eterno …

L’amore siamo noi,

dinanzi a questa passione,

a questa notte che non è mai tardi,

a questo desiderio che non stanca …

è il nostro attico dei ricordi …

è sentirsi eternamente amanti

assaporandosi le labbra e gli istanti …

è bucarsi gli occhi in una sera di agosto

per farci entrare le stelle …

L’amore è tendere le mani,

e misurarsi in altezza

ancora

e scommettere di arrivarci …                                   

  (Crescenzo)