Settembre

 Triste il giardino: fresca scende ai fiori la pioggia. Silenziosa tremal'estate, declinando alla sua fine. Gocciano foglie d'oro giù dalla grande acacia.Ride attonita e smorta l'estate dentro il suo morente sogno. S'attarda fra le rose,pensando alla sua pace; lentamente socchiudei grandi occhi pesanti di stanchezza. Hermann Hesse