Anche un proiettile ha una sua storia da raccontare. Piu' o meno lunga come puo'essere la sua traiettoria prima di colpire il bersaglio. Il suo e' un percorso rigenerante. La pallottola appartiene alla sua pistola come il vento al mare, come il pensiero alla sua teoria. Nessuno puo' separarli. Quand'e' l'ora, scivola nella canna con il movimento di un'ogiva silenziosa che si muove dalle membrane d'amnio di un oceano preistorico verso i solchi lunari di una materia sconosciuta dove gli atomi liquidi della luce impattano, con clamore frammisto a desiderio, il suo acciaio fuso.
Niente
Anche un proiettile ha una sua storia da raccontare. Piu' o meno lunga come puo'essere la sua traiettoria prima di colpire il bersaglio. Il suo e' un percorso rigenerante. La pallottola appartiene alla sua pistola come il vento al mare, come il pensiero alla sua teoria. Nessuno puo' separarli. Quand'e' l'ora, scivola nella canna con il movimento di un'ogiva silenziosa che si muove dalle membrane d'amnio di un oceano preistorico verso i solchi lunari di una materia sconosciuta dove gli atomi liquidi della luce impattano, con clamore frammisto a desiderio, il suo acciaio fuso.