Il Lessicantropo

...voi scrittori del cazzo imbolsiti di accademia e regole inzuppati del miglior piscio del secolo proni a lucidare stronzate come se fosse ottone d'epoca voi e il vostro lerciume scintillante di fronzoli impuzzantiti di wiskey annacquato tracannato in qualche bettola o topaia mestatori del nuovo che sembra già parente del vecchio non appena vede la luce aureolati di considerazione d'autore da accoliti dalla penna veloce e dal cervello guizzante...

Mi si perdoni lo sfogo, ma il fatto è che mi è inviso il cisposo "artista in bretelle" che rigurgita nelle sue intenzioni latenti "prefazioni postume alla Vita", che ha vissuto solo per sentito dire in qualche paginetta alla moda (certo sopravvalutata). 

E che dire poi di quelle avanguardie rivoluzionarie insufflate di ideologie letterarie sciscì, e di quelle veneranti il conato che sa di rancida cotenna biascicata, e di quelle che si divertono ad accarezzare la barba di qualche profeta di periferia letteraria - epigone di suo - che hanno eletto a loro mentore privato? Tutto ció puzza di automasochismo d'antan. 

Lo scrittore è, nella mia giocosa virtù, solo un affastellatore di dati, mungitore di tassonomie glabre. In una parola, il mio e' nient'altro che igienico "dizionariato militante": la pappa del cuore la lascio agli esegeti del nulla. 

Le parole non sono polpette della domenica da mandar giù fino ad ingozzarsi ovverossia figlie o figliastre di una "proditoria arte della scrittura". Le parole hanno - specie se prese singolarmente - una energia radioattiva, una vitalità contagiosa, un'efficienza palpitante e non vanno mai "derubricate al niente" - il piú delle volte - per un proprio "patetico introspezionistico tornaconto". 

Ci sono autentiche perle dimenticate dal tempo, e dagli "uomini del tempo", che sopravvivono nell'attesa del "momento atemporale" per disvelarsi, per far presa su qualche "diomede pietoso" che le liberi dalla prigione dove le mode le hanno costrette e corrose.

Giacchè lo sdoganamento linguistico è la prima tappa del tour, suggerisco alla congrega degli imberbi novizi - inpiacentiti di seguirmi su questo impervio tratturo di campagna - di esercitarsi altresì nel gioco dell'incastro, nell'ars combinatoria (e di metterla da parte, come diceva la mamma). Ma questa è un'altra storia. Il tutto forse non sará fruibile dalla "maggiorparte", ma nessuno può mettere in dubbio che questa non sia letteratura. Vi prometto che ci sarà sempre un "uomo della folla" che vi leggerà di gusto (almeno spero). 

Quanto al risultato non mi pronuncio: scrivo solo per leggermi, per sentire il suono, per assistere al baluginio alla scintilla dei "segni negletti" che riprendono vita. Spargo un pò del mio "DNA linguacciuto" in giro: un innocente "sballo logoslisergico", nessuna pretesa autoriale per carità, nessun ritorno. Lo faccio solo perchè attraverso l'algoritmo della scrittura ho la certezza di partecipare ai ludi dell'esistenza da "un altro punto di vista" (epico-allegorico?) che non sia quello dell'anodina convenzionalità plebea. 

L'ultimo pentagramma dello spartito e' per lo scrittore che vuole cambiare il mondo. Lui - lo scribacchino classico, l'imbrattacarte di regime - e' per sua natura e scelta in qualche modo consustanziale al dibattito pubblico. Ma ditemi: cosa c'entra il pubblico con l'anamnesi del proprio privato? C'est-à-dire una volta ancora: perifrasi del detto "vizi privati pubbliche virtu'"? Io per mio contegno (e contagio) non ho modelli da offrire, anche perché, come diceva il santo poeta, "il privato è privato di tutto" anche delle sue buone o cattive intenzioni...