LA MORTE DEGLI AMANTICharles BaudelaireAvremo letti pieni di profumi leggeri,divani profondi come tombe,e sulle mensole fiori strani,dischiusi per noi sotto cieli più belli.A gara bruciando gli estremi ardori,saranno i nostri cuori due grandi fiaccole,specchianti le loro doppie lucinei nostri spiriti, specchi gemelli.Una sera fatta di rosa e di mistico azzurro,ci scambieremo un unico bagliore,come un lungo singhiozzo, grave d'addii;e un Angelo più tardi, schiudendo le porte,lieto e fedele verrà a ravvivaregli specchi offuscati e le fiamme morte.
LA MORTE DEGLI AMANTI
LA MORTE DEGLI AMANTICharles BaudelaireAvremo letti pieni di profumi leggeri,divani profondi come tombe,e sulle mensole fiori strani,dischiusi per noi sotto cieli più belli.A gara bruciando gli estremi ardori,saranno i nostri cuori due grandi fiaccole,specchianti le loro doppie lucinei nostri spiriti, specchi gemelli.Una sera fatta di rosa e di mistico azzurro,ci scambieremo un unico bagliore,come un lungo singhiozzo, grave d'addii;e un Angelo più tardi, schiudendo le porte,lieto e fedele verrà a ravvivaregli specchi offuscati e le fiamme morte.