Ho una scatola vuota, un'entrata, un'uscita.Il mio intervallo tra terra e cielo, l'interno dipinto di nero.Mi ci nascondo nei giorni grigi. Voglio essere guardata, prima di essere capita.Perchè non sono sicura ci sia qualcosa da capire.Perchè non sono sicura ci sia qualcosa.Non sono sicura.Non sono.Era sabbia. E dita che vi affondavano.Era pioggia e sole insieme.Ho sacchetti di conchiglie e sabbia. E sassi levigati.E legno lavorato dal sale. E sogni da avvolgere con la vecchia carta da pacchi e lo spago.Buchi nella testa. Piccoli buchi ed amnesie per te.Ognuno di un colore diverso.
Post N° 9
Ho una scatola vuota, un'entrata, un'uscita.Il mio intervallo tra terra e cielo, l'interno dipinto di nero.Mi ci nascondo nei giorni grigi. Voglio essere guardata, prima di essere capita.Perchè non sono sicura ci sia qualcosa da capire.Perchè non sono sicura ci sia qualcosa.Non sono sicura.Non sono.Era sabbia. E dita che vi affondavano.Era pioggia e sole insieme.Ho sacchetti di conchiglie e sabbia. E sassi levigati.E legno lavorato dal sale. E sogni da avvolgere con la vecchia carta da pacchi e lo spago.Buchi nella testa. Piccoli buchi ed amnesie per te.Ognuno di un colore diverso.
