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La spedizione termina a mezzogiornoDove siete ora,che annego dove annaspate in mezzo alle vostre dolci fisimeora che balbettoe inciampo,a quale luogo mettete prua e vi allontanate mentre urlo.Ponevo fiducia nelle vostre paroleseguite dai fattie ciò che rimane è un pugno di polvere,santuari sgretolatiMicenei in rotta, come le tante troppe vite,un po' di Vallonia nuda e sepolture umide,pozioni che inghiotto,false piste azzardate l'una dopo l'altrae stazzonati sogni indossati sopra abiti puniti dall'amido delle tante illusioni.Il momento è quello versato a gocce in terreni verginidi rabbia e stupore,senza vapore su un'asse da sospiro.