27 gennaio Per non dimenticare Nel campo di Terezinè vissuto Hanus Hachenburg (1929 – 1943),autore di questa poesiaTerezinUna macchia di sporco dentro sudice murae tutt’attorno il filo spinato:30.000 dormonoe quando si sveglierannovedranno il maredel loro sangue.Sono stato bambino tre anni fa.Allora sognavo altri mondi.Ora non sono più un bambino,ho visto gli incendie troppo presto sono diventato grande.Ho conosciuto la paura,le parole di sangue, i giorni assassinati:dov’è il Babau di un tempo?Ma forse questo non è che un sognoe io ritornerò laggiù con la mia infanzia.Infanzia, fiore di roseto,mormorante campana dei miei sogni,come madre che culla il figliocon l’amore traboccantedella sua maternità.Infanzia miserabile catenache ti lega al nemico e alla forca.Miserabile infanzia, che dentro il suo squalloregià distingue il bene e il male.Laggiù dove l’infanzia dolcemente riposanelle piccole aiuole di un parco,laggiù, in quella casa, qualcosa si è spezzatoquando su me è caduto il disprezzo:laggiù nei giardini o nei fiorio sul seno materno, dove io sono natoper piangere …Alla luce di una candela m’addormentoforse per capire un giornoche io ero una ben piccola cosa,piccola come il coro dei 30.000,come la loro vita che dormelaggiù nei campi,che dorme e si sveglierà,aprirà gli occhie per non vedere tropposi lascerà riprendere dal sonno …Hanus Hachenburg (1929 – 1943)Teniamoci per mano. Mara
Giornata della memoria
27 gennaio Per non dimenticare Nel campo di Terezinè vissuto Hanus Hachenburg (1929 – 1943),autore di questa poesiaTerezinUna macchia di sporco dentro sudice murae tutt’attorno il filo spinato:30.000 dormonoe quando si sveglierannovedranno il maredel loro sangue.Sono stato bambino tre anni fa.Allora sognavo altri mondi.Ora non sono più un bambino,ho visto gli incendie troppo presto sono diventato grande.Ho conosciuto la paura,le parole di sangue, i giorni assassinati:dov’è il Babau di un tempo?Ma forse questo non è che un sognoe io ritornerò laggiù con la mia infanzia.Infanzia, fiore di roseto,mormorante campana dei miei sogni,come madre che culla il figliocon l’amore traboccantedella sua maternità.Infanzia miserabile catenache ti lega al nemico e alla forca.Miserabile infanzia, che dentro il suo squalloregià distingue il bene e il male.Laggiù dove l’infanzia dolcemente riposanelle piccole aiuole di un parco,laggiù, in quella casa, qualcosa si è spezzatoquando su me è caduto il disprezzo:laggiù nei giardini o nei fiorio sul seno materno, dove io sono natoper piangere …Alla luce di una candela m’addormentoforse per capire un giornoche io ero una ben piccola cosa,piccola come il coro dei 30.000,come la loro vita che dormelaggiù nei campi,che dorme e si sveglierà,aprirà gli occhie per non vedere tropposi lascerà riprendere dal sonno …Hanus Hachenburg (1929 – 1943)Teniamoci per mano. Mara