Lui ha lo spirito della tigre, la negligenza altera e orgogliosa che oscura ogni cedimento, ogni fragilità.La forma da Sfinge che osserva con completa freddezza.Come se lui fosse il male, la parte celata, il nero del vello della notte.Ha mascherato nel folto striato della pelliccia le angoscie, i timori, e se ne fa scudo allorchè lancia i dadi sul tavolo della vita con un sogghigno arrogante sul volto.L'oro degli occhi di un felino.Il bianco rifinito dei denti.Il rosso del cuore.Questi sono i suoi colori.I colori che accerchiano i suoi pensieri, che aggrediscono la sua anima, mentre rilegge lentamente una sua vecchia poesia.Imparerà, un giorno, anche a recitarla, imparerà a muoversi senza paura.Senza lo scudo di una pelliccia venata.
