NOVEMBREGemmea l’aria, il sole così chiaro che tu ricerchi gli albicocchi in fiore, e del prunalbo l’odorino amaro senti nel cuore…Ma secco è il pruno, e le stecchite piante di nere trame segnano il sereno, e vuoto il cielo, e cavo al piè sonante sembra il terreno.Silenzio, intorno : solo , alle ventate, odi lontano , da giardini ed orti , di foglie un cader fragile. È l’estate, fredda, dei morti.(Giovanni Pascoli, Myricae)SAN MARTINOLA nebbia a gl’irti colli piovigginando sale,e sotto il maestraleurla e biancheggia il mar;ma per le vie del borgodal ribollir de’ tiniva l’aspro odor de i vinil’anime a rallegrar.Gira su’ ceppi accesilo spiedo scoppiettando:sta il cacciator fischiandose l’uscio a rimirartra le rossastre nubistormi d’uccelli neri,com’esuli pensieri,nel vespero migrar.(Giosuè Carducci, Rime nuove)
OMAGGIO AL MESE
NOVEMBREGemmea l’aria, il sole così chiaro che tu ricerchi gli albicocchi in fiore, e del prunalbo l’odorino amaro senti nel cuore…Ma secco è il pruno, e le stecchite piante di nere trame segnano il sereno, e vuoto il cielo, e cavo al piè sonante sembra il terreno.Silenzio, intorno : solo , alle ventate, odi lontano , da giardini ed orti , di foglie un cader fragile. È l’estate, fredda, dei morti.(Giovanni Pascoli, Myricae)SAN MARTINOLA nebbia a gl’irti colli piovigginando sale,e sotto il maestraleurla e biancheggia il mar;ma per le vie del borgodal ribollir de’ tiniva l’aspro odor de i vinil’anime a rallegrar.Gira su’ ceppi accesilo spiedo scoppiettando:sta il cacciator fischiandose l’uscio a rimirartra le rossastre nubistormi d’uccelli neri,com’esuli pensieri,nel vespero migrar.(Giosuè Carducci, Rime nuove)