Octobre(Louis-Honoré FRÉCHETTE )Les feuilles des bois sont rouges et jaunes ;La forêt commence à se dégarnir ;L'on se dit déjà : l'hiver va venir,Le morose hiver de nos froides zones. Sous le vent du nord tout va se ternir...Il ne reste plus de vert que les aulnes,Et que les sapins dont les sombres cônesSous les blancs frimas semblent rajeunir.Plus de chants joyeux ! plus de fleurs nouvelles !Aux champs moissonnés les lourdes javellesFont sous leur fardeau crier les essieux.Un brouillard dormant couvre les savanes ;Les oiseaux s'en vont, et leurs caravanesAvec des cris sourds passent dans les cieux !
Ottobre
Octobre(Louis-Honoré FRÉCHETTE )Les feuilles des bois sont rouges et jaunes ;La forêt commence à se dégarnir ;L'on se dit déjà : l'hiver va venir,Le morose hiver de nos froides zones. Sous le vent du nord tout va se ternir...Il ne reste plus de vert que les aulnes,Et que les sapins dont les sombres cônesSous les blancs frimas semblent rajeunir.Plus de chants joyeux ! plus de fleurs nouvelles !Aux champs moissonnés les lourdes javellesFont sous leur fardeau crier les essieux.Un brouillard dormant couvre les savanes ;Les oiseaux s'en vont, et leurs caravanesAvec des cris sourds passent dans les cieux !