Piove...e piove sempre sul bagnato,mentre il virus dei perdentisi diffonde, indisturbato...Volti, destini spenticome lampioni a mezzogiorno,che tra pozzanghere vanno,imboccando vie senza ritorno.Sembrano influenzatie son già morti,quei corpi in motosenza più un lampo negli occhi...I fulmini non li abbattononè danno loro vita:la quotidiana lottaper loro è già finita.