All'alba di tutto, è quello che ho. Qualunque cosa.La sua presenza nel tempo e la sua assenza in lontananza è il sogno.Ma nei giorni in cui conto, che se ci sono due,dieci sentimenti e se ce ne sono cinque, si sentono ottanta,in una progressione capricciosa che raggiunge il suo significato solo nella dimensione del suo non essere, il tutto non esiste più. Ho le sue labbra, il suo sorriso estraneo di sarcasmo e disprezzo,i suoi abbracci estranei alle bugie, i suoi passi dalla fretta inutile,il suo cuore incolume con alcuni capricci sciocchi dell'età adulta.E mentre è quello che mi rimane, e anche più di quanto possa mai scrivere,è tutto ciò che mi manca.Meno di tre giorni o quaranta, conto i minuti, conto il tempo che non esiste...