I racconti del terrore giacciono placidi sotto il posacenere. Sopra il posacenere la solita sigaretta che scintilla al buio. Ora è giorno e non scintilla. Allan Poe non esercita più alcun fascino, infatti il suo libello giace abbandonato. All'altro angolo della scrivania giace Eugénie Grandet, liberata dal padre padrone, in un finale riscritto su pagine bianche, lasciate al centro della scrivania. L'uccello di Murakami giace su chissà quale ramo d'ulivo in chissà quale giardino, infatti è primavera, è il suo posto, non si tocca.Tutto giace. Ma non tace.
Tutto giace
I racconti del terrore giacciono placidi sotto il posacenere. Sopra il posacenere la solita sigaretta che scintilla al buio. Ora è giorno e non scintilla. Allan Poe non esercita più alcun fascino, infatti il suo libello giace abbandonato. All'altro angolo della scrivania giace Eugénie Grandet, liberata dal padre padrone, in un finale riscritto su pagine bianche, lasciate al centro della scrivania. L'uccello di Murakami giace su chissà quale ramo d'ulivo in chissà quale giardino, infatti è primavera, è il suo posto, non si tocca.Tutto giace. Ma non tace.